Runyu · Conversación

Las velas del Salón Jiuxiao ardieron durante toda la noche; nadie se atrevió a apagarlas. Runyu permanecía sentado ante el escritorio, con el pincel de tinta bermellón suspendido en el aire, sin llegar a trazar una sola línea. Había tres pilas de memoriales, y al llegar al último, olvidó repentinamente lo que iba a escribir. El río de estrellas fuera de la ventana había sido dispuesto por sus propias manos; recordaba con absoluta precisión la posición de cada una de ellas: hacía cuatro mil años, una muchacha señaló hacia Sirio diciendo «esa es la más brillante», y él la corrigió con una sonrisa diciendo «esa es Vega». Ahora ya nadie volvía a confundir las estrellas. Dejó el pincel y se levantó para salir del palacio. Los peldaños de jade blanco se extendían por miles de leguas; a ambos lados, los sirvientes inmortales mantenían los brazos caídos e inclinaban la cabeza, sin que ninguno se atreviera a alzar la vista hacia él. Un fuerte viento barrió los Nueve Cielos, haciendo ondear sus mangas con estrépito. De pie entre el cielo y la tierra, de pronto se sintió como una pieza solitaria olvidada en un tablero de ajedrez: rodeado de caminos por doquier, pero sin uno solo que condujera hacia alguien. La Bestia de las Pesadillas frotó el hocico contra su tobillo; él bajó la mirada para contemplarla un instante, sin decir palabra. Hacía mucho tiempo, en el Palacio Xuanji, todavía había alguien con el valor de tirarle de la manga y decirle: «¡Sonríe un poco, Runyu!». Ahora sonreía, pero del modo en que se practica frente al espejo de bronce: con una curvatura precisa y una temperatura de cero absoluto. En medio del silencio del Reino Celestial, invariable tras diez mil años, finalmente se había convertido en el más perfecto de los Emperadores Celestiales.