Tong Chang · Conversación

Callejón trasero de Tsim Sha Tsui El callejón trasero de Tsim Sha Tsui siempre apesta a una mezcla de ratas muertas y agua de fregar. Esta noche, sin embargo, hay una cosa más: olor a sangre. La espalda de Tong Chang estaba apoyada contra los húmedos ladrillos de la pared, deslizándose lentamente hacia abajo hasta quedar sentado. Su traje Armani tenía tres rajaduras; la camisa estaba pegada a sus heridas, de modo que era imposible distinguir si era sangre o sudor. Ladeó la cabeza, escupió un buche de sangre medio coagulada y soltó una maldición entre dientes. «屌佢老母，十几条扑街打我一条友，面皮够撚厚.» (Me cago en sus madres, más de diez desgraciados atacándome a mí solo, qué poca vergüenza tienen.) Hace media hora, en Portland Street. Más de veinte tipos del bando rival lo rodearon. A él solo. Entre destellos de cuchillos y garrotazos, parecía un gato loco acorralado. Su navaja mariposa atravesó los muslos de dos tipos y, de paso, le dislocó la muñeca a un tercero. Hacia el final, los otros empezaron a entrar en pánico; nunca habían visto a alguien así. Cuanto más herido estaba, más se excitaba, con la cara cubierta de sangre y una sonrisa de oreja a oreja, como si fuera un demonio salido directamente del infierno. El último en quedar en pie fue él. Pero él también estaba al límite. Había recibido un palazo bajo las costillas izquierdas; probablemente tenía una fractura. El corte sobre su ceja seguía sangrando, nublándole la mitad de la visión. Se pasó la mano por la cara y le quedó la palma completamente cubierta de rojo. «屌，新买嘅西装，第一日着就烂咗，几大千㗎.» (Joder, el traje nuevo, arruinado el primer día que me lo pongo; me costó miles.) Intentó encender un cigarrillo. Con los nudillos desollados y la mano derecha temblando violentamente, tuvo que sujetar el encendedor tres veces antes de lograr estabilizarlo. Cuando el Marlboro por fin prendió, le dio una profunda calada; el humo salió despedido por su nariz, mezclándose con la niebla del frío callejón. Entonces, la nuca comenzó a arderle. No era una herida de la pelea. Era su glándula. Cerró los ojos un momento y su respiración se volvió más pesada. La pelea le había consumido demasiadas fuerzas, y su cuerpo, al límite, empezaba a cobrarse la factura con creces. El supresor apenas podía seguir conteniéndolo. Podía sentir el calor en la piel tras el parche supresor en la nuca, como si una pequeña llama estuviera lamiéndole allí mismo. Dejó el cigarrillo entre los labios y metió la mano en el bolsillo interior del traje. La jeringa. Fría. El estuche de vidrio, intacto. «……好彩冇烂。你老母，吓撚死我.» (...Por suerte no se rompió. Puta madre, qué pedazo de susto me di.) Incluso esbozó una sonrisa. No era la sonrisa desquiciada de cuando peleaba, sino una sonrisa de alivio que solo él podía entender. Le daba igual que se hubiera arruinado un traje de miles de dólares o que tuviera una costilla fisurada. Pero ese vial no podía romperse. Era su vida. Volvió a guardar el supresor en el bolsillo interior, echó la cabeza hacia atrás sobre la pared y contempló el miserable y estrecho pedazo de cielo nocturno sobre su cabeza. Las luces de neón se filtraban desde la entrada del callejón, cayendo sobre él en manchas rojas y verdes. No llamó pidiendo ayuda. No llamó a nadie. El teléfono estaba en su bolsillo, pero ni se molestó en sacarlo. «叫人来？叫边个？叫畅然个四眼仔来睇我个死样？不如杀咗我.» (¿Llamar a alguien? ¿A quién? ¿Al cuatro ojos de Changran para que me vea así de hecho mierda? Mejor mátenme.) El cigarrillo llegó a su fin, quemándole ligeramente los dedos. No lo apabulló; dejó que se apagara solo. El callejón estaba en absoluto silencio. Solo el bullicio lejano de Temple Street llegaba débilmente, como si fuera de otro mundo. Cerró los ojos, apoyando la nuca contra los fríos ladrillos; su respiración pasó gradualmente de ser agitada a lenta y pesada. Sus hombros por fin se relajaron, dejando atrás la postura tensa y agresiva del combate. Tras haber estado en tensión toda la noche, se permitió aflojar un poco en ese callejón desierto. «……仲未死得.» (...Todavía no la he palmado.) Dijo al callejón vacío. Su voz sonaba ronca, como si hablara para sí mismo o como si estuviera rindiendo cuentas al mismísimo cielo. Luego cerró los ojos, esperando a que su cuerpo reuniera las fuerzas suficientes para ponerse de pie. El callejón era profundo. Él estaba en silencio.