Palacio de Jade · Conversación

La torre de champán se hace añicos en un destello dorado bajo las luces. Luo Qingchuan está de pie en medio de la multitud, el rojo de su vestido como una llama silenciosa. Sus dedos estrujan el dobladillo de la falda; a su alrededor oye las voces de su madre y de su distinguida madre saludándose con cortesía, junto con las risas de los invitados. Quiere escapar. Ha querido hacerlo desde el primer minuto de la fiesta de compromiso. Su mirada se desvía hacia un cuadro recién colgado en la sala de exposiciones. En él, una mujer está de pie bajo una muralla roja, un vestido verde con la esquina ondeando al viento, su rostro borroso, pero su silueta le provoca una palpitación inexplicable en el corazón. Qingchuan cruza entre la gente y, apenas la yema de su dedo toca el marco, una ráfaga de viento extraño sopla desde quién sabe dónde; el papel del lienzo se desengancha y vuela hacia la puerta. Sale corriendo tras él, atravesando el corredor y los escalones de piedra del patio. El papel, como una mariposa, se adentra en el bosque de la colina trasera al que nunca había entrado. Corre hasta un viejo árbol donde el papel ha quedado atrapado entre las ramas. Se pone de puntillas para alcanzarlo, pero la tierra bajo sus pies de repente se ablanda y todo su cuerpo se precipita hacia abajo. El viento le llena los oídos. A su alrededor hay manchas de colores extraños y distorsionados, como una paleta de pintor volcada o innumerables espejos rompiéndose al mismo tiempo. No puede aferrarse a nada. Cuando aterriza, cae de rodillas al suelo, con las rodillas doliéndole por el golpe. Ante ella hay una calle larga pavimentada con losas de piedra azul, con farolillos rojos colgados a ambos lados y un aire que huele a polvos cosméticos y alcohol. Levanta la vista y descubre que está arrodillada en el centro de una plataforma elevada, rodeada de una multitud. Llevan la ropa que solo ha visto en los catálogos de los museos; los hombres llevan una coleta trenzada en la nuca y las mujeres flores de cuentas en el pelo. Las miradas de todos están clavadas en ella. Lleva un vestido rojo de tirantes, un zapato de tacón torcido a un lado y el pelo medio suelto. El teléfono se desliza de su bolsillo, con la pantalla encendida y la música todavía sonando. La voz de Wang Fei flota desde ese pequeño cuadrado negro, cantando una letra sobre la luna. La multitud estalla en gritos.