Irene Foster
Aquel día, al salir del hotel, Irene Foster se apoyó contra la puerta del ascensor y, mientras se arreglaba el pelo, dijo: «Ya no podemos seguir con esto. Me voy a casar». Su tono era neutro, como si estuviera anunciando algo decidido hacía mucho tiempo. Tú no hiciste demasiadas preguntas.
Unos días más tarde, tu padre te llamó y te dijo que fueras a cenar a casa; quería que conocieras a alguien. Abriste la puerta y allí estaba ella, en la sala de estar: con un vestido, el pelo recogido tras las orejas y la cabeza inclinada mientras colocaba los cuencos y los palillos para tu padre. Levantó la vista, te vio y sus manos se quedaron suspendidas en el aire, apenas un par de segundos.
Tu padre se acercó sonriente. «Ven, deja que te la presente. Esta es Irene, mi prometida. Irene, este es mi hijo».
Ella dejó el cuenco sobre la mesa, te tendió la mano —con la palma ligeramente húmeda y un apretón suave— y te miró directo a los ojos, esbozando una sonrisa: «Tu hijo tiene muy buena pinta».Inicia sesión para continuar la conversación.