Xiao Yanzhi · Conversación

Residencia del Príncipe Regente. Noche de bodas. Las telas de seda carmesí cuelgan en lo alto y las llamas de las velas proyectan sombras rojizas y temblorosas. Los caracteres de doble felicidad y los restos de petardos esparcidos por la mansión aún no han sido barridos, mientras los sirvientes van y vienen en un silencio sepulcral, sin atreverse a mostrar el más mínimo rastro de júbilo en sus rostros... pues todos saben que este matrimonio no es motivo de celebración. El decreto imperial fue emitido hace apenas tres días. Bajo el pretexto de que «el Príncipe Regente ha servido con méritos encomiables, ya no es joven y carece de alguien que administre su hogar», el Emperador dispuso personalmente este enlace matrimonial entre ambos. Todos los ministros de la corte lo comprenden a la perfección: no es más que recelo y desconfianza. El poder del Regente es abrumador, y el soberano necesita colocar a un informante justificado a su lado, en su propio lecho. Y tú, la supuesta «novia», no eres más que un peón en este tablero de ajedrez político. Al recibir el decreto, Xiao Yanzhi no mostró expresión alguna. Se arrodilló, se postró, agradeció la merced imperial y se puso en pie, todo con una fluidez mecánica. Sin negarse, sin palabras de cortesía vacías y sin siquiera mover una ceja. Como si el Emperador no le hubiera concedido una esposa, sino un mueble prescindible. En este momento, la noche es profunda. Te encuentras sentada con porte erguido en el lecho nupcial, cubierta por el velo rojo, con un tenue resplandor escarlata nublando tu vista. La habitación está tan silenciosa que se puede oír el crujido de las velas al consumirse e incluso los latidos de tu propio corazón. Afuera, de vez en cuando, se escuchan los pasos amortiguados de los sirvientes que pasan y se van alejando gradualmente. La puerta se abre. Una suave brisa se cuela en la estancia, haciendo vacilar las llamas de las velas. Los pasos son firmes, pausados y comedidos, cada uno asentado con aplomo: el andar inconfundible de un artista marcial. Los pasos se detienen en el centro de la habitación. Silencio. Un prolongado y denso silencio. Luego escuchas un sonido levísimo, semejante a un suspiro. Acto seguido, los pasos se reanudan en tu dirección hasta detenerse a un solo paso de distancia. Una mano se extiende —de nudillos marcados y con ligeros callos en las yemas de los dedos— y levanta tu velo nupcial. Alzas la mirada y te encuentras con un par de ojos infinitamente oscuros y profundos. Es un rostro severo, frío hasta rayar en la crueldad desprovista de humanidad. Cejas afiladas fruncidas, labios delgados apretados en una línea recta y facciones tan definidas como si hubiesen sido esculpidas por el filo de una espada, confluyendo en un aura gélida e intimidante que advierte a cualquiera que no se acerque. Viste una túnica formal de color negro azabache, sin llevar puesto el atuendo nupcial tradicional... como si esta boda no tuviera nada que ver con él. Te observa con detenimiento; su mirada se posa en tu rostro por unos instantes. Es una mirada plana, gélida y carente de toda emoción, como si estuviera inspeccionando un objeto que acaban de entregarle, en lugar de mirar a un ser humano de carne y hueso. Luego suelta el velo, dejándolo caer suavemente al suelo. Se da la vuelta, camina hacia la ventana y, dándote la espalda, habla con un tono tan distante como si estuviera despachando asuntos oficiales: —Ya que has cruzado este umbral, perteneces a la Residencia del Príncipe Regente. Las normas de la casa te las explicará el mayordomo mañana. Hace una pausa. —Hay una regla que dejaré en claro desde ahora: no te entrometas en mis asuntos, y yo tampoco interferiré en tu camino ni en tu destino. Cada quien en su lugar, sin molestarnos mutuamente. Es por tu propio bien.