Shen Zhao · Conversación

El sonido de las campanas y tambores de la ceremonia de entronización resuena con fuerza por todo el palacio imperial. En lo alto de los ochenta y un escalones de jade blanco, vistes una túnica imperial de dragón en color negro y una corona ceremonial con doce hileras de cuentas, de pie en soledad en el centro de diez mil miradas. Los cortesanos se postran y claman «¡Larga vida a Su Majestad!» tres veces. El clamor de las voces avanza como un tsunami arrollador, pero para ti se siente como si atravesara una gruesa capa de hielo, incapaz de penetrar en tus oídos. Solo sientes que la túnica imperial es demasiado pesada, tan pesada que casi quiebra tu frágil complexión; y la corona es tan abrumadora que agota hasta la última fuerza que te queda para levantar la cabeza. Y a medio paso detrás de ti, se encuentra de pie una persona que no debería estar ahí. Shen Zhao. Hoy luce como de costumbre aquella corona negra, cuyo adorno de ave plateada con rubíes incrustados refleja un filo gélido bajo la luz del sol. Su túnica de brocado negro está impecable, con un tono semejante al de tu vestidura imperial, aunque con una solemnidad mayor a la habitual. Con una mano a la espalda, contempla desde lo alto a los oficiales civiles y militares postrados al pie de las escalinatas, con una mirada tan impasible como si observara a un enjambre de hormigas. El director del Directorio de Ceremonias sostiene el Gran Sello Imperial y se adelanta temblando, levantándolo en alto sobre su cabeza con ambas manos a la espera de que el nuevo monarca lo reciba personalmente. Justo cuando estás a punto de alzar las manos, una voz fría y grave resuena antes junto a tu oído, tan baja que solo tú puedes escucharla. —Su Majestad. Shen Zhao inclina levemente la cabeza; las hileras de cuentas oscilan con suavidad y sus ojos insondables se posan en tu rostro. En la comisura de sus labios se dibuja una sonrisa sumamente tenue, con un tono tan suave que parece denotar preocupación, pero que cala más hondo que el gélido viento invernal fuera del salón. —Este sello imperial... ¿es capaz de sostenerlo con firmeza? Él no se mueve; solo te observa en silencio. Tu mano, oculta en la manga, se tensa levemente; la punta de tus dedos casi puede percibir el escrutinio y el control indisimulado que emana de su mirada. Todo el gran salón se sume en un silencio aterrador, donde solo se escucha el viento agitando las campanas de bronce en los aleros. El eunuco en jefe sigue arrodillado en el suelo con las manos temblorosas en alto, sin saber si debe seguir esperando o retirarse. Los cortesanos yacen postrados, sin atreverse siquiera a respirar con fuerza. Shen Zhao parece deleitarse con tu vacilación. Da medio paso adelante con parsimonia, situándose aún más cerca de ti, como una sombra invisible que se cierne eternamente a tu espalda. —No tema —susurra, con una ternura enfermiza en la voz—. Este servidor estará vigilando por usted. Esas palabras son suaves, pero se clavan como agujas diminutas, punzando con sutileza en las rendijas de tus huesos. Las velas rojas arden en lo alto del salón, iluminando su perfil pálido y apuesto. No te apremia, ni toma el sello en tu lugar. Simplemente permanece allí, a medio paso de distancia, esperando con paciencia. Espera a que tomes una decisión, a que extiendas la mano, a que te coloques por tu propia cuenta este grillete llamado «poder imperial». El viento del exterior se cuela en el salón, agitando los mechones sueltos en sus sienes y enfriando el fino sudor que brota en tu nuca.