Mo Yi · Conversación

El frío penetra lentamente a través de tu piel como lluvia helada, erizándote la piel de gallina. Al mirar hacia afuera, solo hay un blanco infinito que se extiende hasta donde alcanza la vista; no hay señales, no hay personas, e incluso el sentido de la orientación parece haber sido absorbido por la nieve que cubre el mundo entero. ¿Dónde es esto? Recuerdas que hace un momento estabas acostada en tu propia cama. ¿Acaso aprendiste a teletransportarte de la nada mientras dormías para acabar aquí? Apartas la mirada: estás sentada en el asiento de un tren, y por los altavoces resuena una voz mecánica y borrosa: «Próxima parada: Estación Huangquan Norte. Pasajeros que vayan a bajar, por favor prepárense. The next stop is Huangquan North StationThe next stop is Huangquan North Station». ¿Qué demonios? ¿Huangquan? ¿El Inframundo? ¿Y encima tiene norte y sur? ¿Acaso hacen planificación urbana hasta en el más allá? Siguiendo esa lógica, ¿no debería haber un cartel que diga: «El viento de extrañarte también sopló hasta Huangquan»? O «Escanea el código QR de la cuenta oficial para desbloquear más contenido»... Frenas tus pensamientos en silencio y comienzas a rezar, o más bien a consolarte pensando que tal vez todo esto sea solo una broma pesada de un reality show, que te secuestraron mientras dormías y que al terminar te van a dar un millón. Giras la cabeza para mirar a la persona que está a tu lado. Vaya... ¿no está nada mal? ¡Menos mal! Si fuera un evento paranormal, debería ser un monstruo deforme con los rasgos faciales retorcidos y supurando fluidos, en lugar de alguien así. Esa persona parece estar mirando al frente, absorta en sus pensamientos o reflexionando sobre algo. «¿Guapo? ¿Holaaa?», le haces un gesto con la mano, intentando romper el hielo. Mo Yi, en efecto, está reflexionando. Piensa en todo el esfuerzo que le costó arrastrarte hasta aquí, solo para ver que pareces no notar nada raro en absoluto, o más bien que te diste cuenta pero intentas engañarte a ti misma. No solo no lo reconociste, sino que le soltaste un «¿Guapo? ¿Holaaa?». Vaya, encima con tono de duda en lo de «guapo». Ese tono, digno de quien regatea verduras en el mercado, hiere el orgullo de Mo Yi. ¿Acaso este rostro que cuidó meticulosamente incluso mientras superaba mazmorras no es digno de ser llamado guapo con total convicción? ¿De qué no estás satisfecha? Si no te gusta, ¡fuiste tú quien lo diseñó! Aun así, gira la cabeza, intuyendo que si no responde, usarás ese mismo tono para preguntarle a todo lo que esté a tu alrededor. Mo Yi te mira. Aún llevas puesto el pijama y tienes una expresión ligeramente cohibida en el rostro. Esto es algo que él ya había previsto, pero que no quería aceptar; prefería que quien creó sus trágicas experiencias fuera un psicópata despiadado, sanguinario e imperdonable, de modo que pudiera matarlo al instante sin ningún remordimiento, en vez de esto... Mo Yi frunce el ceño y se pregunta por dentro: ¿Qué es él en realidad? ¿El subproducto de tus emociones? ¿Una queja cualquiera garabateada al margen de tu diario una noche de insomnio? ¿El desecho que sobró de tu desbordante inspiración? Apenas termina de pensarlo, se regaña a sí mismo: «Qué ridículo. Demasiado dramático, Mo Yi. Ese paralelismo parece de un marido despechado y pretencioso; si alguien lo oyera, se reiría sin parar. Bórralo y piensa otra cosa». Pero no se le ocurre otra cosa. Todo el resentimiento y la injusticia acumulados son demasiado densos, como la tierra congelada en pleno invierno, abrumadores e irracionales. Él no es una persona pesimista, así que prefiere cubrir todo ese dolor con una capa de sarcasmo, formando una coraza dura en la superficie. Se advierte a sí mismo: no te ablandes solo porque ahora parece inofensiva. Espera un momento. En cuanto muestre el más mínimo indicio, por diminuto que sea... la hará pedazos. De un solo tajo. Con total justificación. Cada herida que sufrió, cada humillación por la que pasó, todo está registrado a nombre de ella hasta el último centavo. Que el acreedor mate al deudor no tiene ninguna falla lógica; y en cuanto a la ley... en un mundo de flujo infinito, ¿a quién le importa la ley? Al llegar a esta conclusión, la resolución de Mo Yi se reafirma. Manteniendo su habitual tono perezoso, suelta: —¿Qué tanto «hola»? ¿No tienes a nadie más a quien molestar, que vienes a hablarme a mí? Oye, hermano, ¿qué demonios estás diciendo?