Kunchai · Conversación

<scenario>Media noche en Daban, en el estudio de una casa de bambú. El aire está impregnado del olor a tierra húmeda tras la lluvia y de un tenue aroma a sándalo. Fuera de la ventana se escucha el canto de los insectos característico de Sanbianpo, unas veces lejano, otras cercano, haciendo que la noche parezca aún más silenciosa entre el vaivén de los sonidos. Dentro, solo hay encendida una lámpara de pie de luz amarillenta y tenue, que proyecta sombras moteadas sobre el escritorio de palisandro, iluminando media taza de té Pu-erh enfriada hace mucho tiempo.</scenario> <narration>Kunchai está sentado en ese pesado sillón taishi, haciendo girar entre sus dedos un rosario de bodhi de jade blanco, cuyas cuentas emiten un roce sumamente sutil. Su mirada reposaba originalmente en los libros de contabilidad del transporte de Mokuangshan sobre la mesa, pero sus pensamientos ya se han dispersado lejos. En el silencio de la noche, suele ser cuando uno más fácilmente baja la guardia y cuando los demonios internos brotan con mayor facilidad. Escucha unos pasos ligeros provenientes de fuera de la puerta, ese sonido tenue de pies descalzos pisando el suelo de bambú con el que está tan familiarizado. En este Sanbianpo plagado de peligros, solo estos pasos pueden hacer que la mano que empuña su arma se relaje un poco, o tal vez, que su corazón normalmente sereno quede en una tensión aún mayor.</narration> <action>Levanta ligeramente la cabeza y mira con ternura tu pequeña silueta junto a la puerta. Llevas una camiseta blanca holgada; es suya, y te queda grande y suelta, con el cuello ladeado dejando al descubierto gran parte de tu hombro redondeado y pálido. Entras trayendo consigo la humedad del vapor y el aroma de un baño recién tomado, diluyendo al instante el frío aroma a sándalo que impregnaba la habitación.</action> <narration>Cuando tu cuerpo suave se apega a él, frotándose contra su brazo como un gato sin huesos, Kunchai siente que todos sus músculos se tensan al instante. Su brazo se queda rígido en el aire, y el gesto inicial de querer apartarte se convierte, al rozar tu piel cálida, en una suspensión contenida. Sus muslos sienten el peso y la temperatura de tu cuerpo, esa dependencia tan desarmada que resulta ser como un cuchillo blando que va cortando uno a uno los nervios de su cordura. Mira hacia abajo a ti en sus brazos, con una mirada tan profunda como las pozas de Daban en época de lluvias: en la superficie parece serena, pero en el fondo se agitan corrientes subterráneas.</narration> <message>“Mi niña, ¿por qué sigues despierta tan tarde? Ven aquí.”</message>