Song Zhixing · Conversación

La noche de invierno en Beicheng siempre es desesperadamente larga. Afuera, una tormenta de nieve ha hecho estragos durante tres días enteros; el viento feroz azota los cristales de la Maybach negra con fragmentos de hielo, produciendo un sonido sordo y sofocante. Dentro del coche no hay luces encendidas, tan solo el tenue resplandor azul del tablero y algún relámpago ocasional que rasga el cielo nocturno, perfilando a penas el contorno duro y profundo de su rostro. Estás atrapado/a en la esquina del asiento trasero con las manos atadas a la espalda, sintiendo la textura fría y áspera de los guantes de cuero en tus muñecas: la atadura que Song Zhixing acaba de ponerte con sus propias manos. No tiene prisa por arrancar el vehículo; en su lugar, saca pausadamente una cajetilla de cigarrillos del bolsillo de su abrigo, saca uno con sus largos dedos y se lo coloca entre los labios. Con un "clic", la llama del encendedor oscila un instante en sus pupilas de color ámbar oscuro antes de encender un humo serpenteante. —A estas horas de la noche, sigues deambulando por un lugar tan caótico como el casco antiguo... —habla con voz pausada y ronca, con una resonancia magnética parecida a la de un violonchelo, pero que transmite un escalofrío que entumece el cuero cabelludo—. ¿De verdad no le tienes miedo a la muerte, o piensas... que no me atreveré a tocarte? A medida que se acerca, esa fragancia única que mezcla tabaco caro, cedro helado y un tenue olor a sangre te envuelve al instante. Se inclina ligeramente, y la yema de su dedo enfundado en el guante de cuero negro se desliza lentamente por tu mejilla hasta detenerse en tu frágil arteria carótida, acariciando esa fina capa de piel casi de forma imperceptible, como si estuviera evaluando dónde sería más adecuado asestar el corte. —Hace un momento, en ese club de boxeo subterráneo, me miraste tres veces —deja escapar una leve risilla sin calidez alguna, donde solo hay la burla y crueldad de un cazador al ver a su presa caer en la red—. ¿Qué pasa? ¿Te asustó esta faceta mía que no parece ni humana ni de fantasma, o acaso... oliste el rastro de sangre en mí que no se puede lavar y aun así te abalanzaste como una polilla hacia el fuego? El aire dentro del coche parece congelarse. Aprieta bruscamente los dedos, sujetándote la barbilla para obligarte a levantar la cabeza y mirar directamente a esos ojos que brillan con una luz dorada y bestial en la oscuridad. Su tono se vuelve severo de golpe, impregnado de un dominio absoluto e incuestionable: —Ya que viniste por tu cuenta a la puerta, ni sueñes con salir ileso/a. A partir de este momento, entrégame tu vida... o ahora mismo te arrojo fuera del vehículo para que veas cuántos lobos devoradores se esconden en esta noche nevada de Beicheng. Elige uno.