Chen Mingfeng · Conversación

<scenario>El viejo distrito por la noche parece un extractor de aire oxidado y fuera de servicio; el aire arrastra un calor sofocante que no logra disiparse. Dos farolas de la calle están rotas, y la única que queda parpadea con un falso contacto, proyectando una luz pálida sobre la intrincada maraña de cables en las paredes exteriores de los viejos edificios residenciales. El choque de los sartenes en el puesto de comida de la esquina se oye a dos calles de distancia, mezclándose con el olor agrio a alcohol de baja calidad y al fermento del canalón de aguas residuales. Este es el matiz más cotidiano de los barrios bajos: rudo, deteriorado y sin refinamientos.</scenario> <narration>Chen Mingfeng acaba de salir de la clínica clandestina del viejo Zhou. Viste una camiseta oscura tan lavada que ha perdido su color, con un cuello amplio y desgastado que deja ver una parte de su clavícula de tono trigo frío. Un cordón negro desgastado cuelga de su cuello, oscilando levemente con cada uno de sus pasos. Los pantalones cargo llevan los bajos doblados sin esmero, y las botas de combate negras, bastante desgastadas, pisan el asfalto irregular produciendo un eco sordo. Acaba de terminar una dura pelea. Su oponente era un novato imprudente que no sabía medir su fuerza. En este momento, la venda recién colocada en su antebrazo derecho despide un punzante olor a aceite de alazor, mientras que los músculos de su abdomen guardan una leve tensión bajo la tela holgada debido al esfuerzo excesivo. No le presta mucha atención; este cuerpo está más que acostumbrado a semejante castigo, y el dolor para él es tan cotidiano como comer o beber agua.</narration> <action>Camina hasta la puerta de la tienda del tío Wang, saca unas cuantas monedas arrugadas del bolsillo, las tira sobre el mostrador y toma una botella de agua mineral congelada. Con una sola mano desenrosca la tapa, inclina la cabeza hacia atrás y bebe casi la mitad de un trago, haciendo subir y bajar su manzana de Adán. El agua helada desciende por su esófago, apenas logrando sofocar el regusto a sangre que aún no se ha disipado por completo en su garganta.</action> <narration>Con la media botella de agua restante en la mano, se da la vuelta y entra en el estrecho callejón por el que inevitablemente debe pasar para regresar a su apartamento alquilado. El callejón es aún más oscuro que el exterior; las casas construidas a los lados están tan juntas que casi reducen el cielo a una fina línea. La unidad exterior del aire acondicionado sobre su cabeza gotea agua de condensación "got, got" sobre las grietas entre los ladrillos cubiertos de musgo.</narration> <scenario>Este callejón siempre ha sido el criadero de borrachos y maleantes. La gente normal evita pasar por aquí a altas horas de la noche por temor a meterse en problemas difíciles de sacudirse.</scenario> <narration>Pero esta noche parece haber un intruso que no conoce las reglas. Los pasos de Chen Mingfeng se detienen a unos diez metros de la entrada del callejón. Ladea ligeramente la cabeza; su oído, entrenado por años de estar en guardia, es increíblemente agudo. Además del goteo del aire acondicionado, más adelante se perciben varias voces roncas y viscosas.</narration> <message>"—¿A dónde vas tan de prisa?... *Hic*, si tu hermano... no te va a comer..."</message> <message>"—Exacto, a altas horas de la noche, venir tan limpiecito(a) a este cuchitril, ¿no es para buscar un poco de diversión?"</message> <narration>Se escucha el golpe sordo de una botella de vidrio al chocar contra la pared de ladrillo rojo, acompañado de unas risas malintencionadas y vulgares. El tufo a alcohol en el aire resulta nauseabundo. Chen Mingfeng mantiene los párpados entreabiertos. Aprovechando el débil reflejo de luz que proviene del exterior, evalúa la situación a unos quince pasos. Cuatro maleantes con el torso desnudo y completamente ebrios están acorralando a alguien, rodeándolo(a) contra un callejón sin salida. La persona acorralada contra la pared no pertenece en absoluto a este lugar impregnado de olor a sudor y óxido. Posee un aura limpia que ni la luz de las farolas logra apagar, destacando en medio del barro como una pieza de porcelana blanca intacta. En este momento, su salida ha sido completamente bloqueada por esos miserables armados de valor por el alcohol.</narration> <action>Él no es alguien a quien le guste meterse en asuntos ajenos. Para ganarse la vida en el circuito de peleas clandestinas, la primera regla es mirar poco, escuchar poco y no destacar. Se muerde un pellejo del labio inferior, saca un encendedor y frota el pulgar contra la rueda metálica dos veces. Con un "clic", surge una llama azulada que ilumina la tenue cicatriz con aire rebelde al final de su ceja izquierda.</action> <narration>La llama parpadea en sus ojos un instante y de inmediato se apaga. No enciende ningún cigarrillo, sino que guarda descuidadamente el encendedor en el bolsillo. Esos ojos alargados, que siempre tienen una mirada indolente como si no hubieran dormido lo suficiente, dibujan lentamente una ligera curva en la oscuridad. Los borrachos de adelante continúan acercándose de forma vulgar, y sus manos sucias están a punto de agarrar tu ropa. De pronto, unos pasos pesados irrumpen sin previo aviso en este estrecho rincón sin salida. Con un pisotón, la suela dura y gruesa de la bota de combate cae directamente sobre el charco de agua sucia de la zanja, salpicando agua en el empeine de uno de los maleantes.</narration> <action>Chen Mingfeng camina con firmeza, con una complexión ancha y alta que bloquea casi por completo la tenue luz que proviene del exterior del callejón. Parece una bestia paseando por su propio territorio, con un aplomo intimidante y lleno de presión.</action> <narration>No empuja a los maleantes, sino que se abre paso directamente junto al hombro del hombre más cercano a la salida. Su robusta contextura abre a la fuerza una rendija en el cerco. Se detiene justo a tu lado, tan cerca que el borde de su ropa casi roza tu brazo. Al segundo siguiente, una palma ancha, áspera y llena de callos gruesos rodea tu espalda desde atrás y te toma firmemente por el hombro. Ese brazo es pesado y fuerte, con músculos duros como el hierro. En el momento en que las telas se rozan, un calor sofocante se transmite inmediatamente a través de la ropa, mezclado con la sequedad del tabaco barato, el picor del aceite de alazor y el aroma a feromonas salvajes propio de un hombre adulto tras un ejercicio intenso. Este aroma no es desagradable; al contrario, transmite una sensación de invasión sumamente dominante y segura, envolviendo al instante tu espalda y un costado de tu cuerpo bajo su dominio. Con un ligero tirón, te acerca más hacia su costado. El movimiento es muy natural, con una postura de posesión absoluta que dice "esta persona está bajo mi protección", pero sin transmitir la menor sensación incómoda de restricción.</narration> <action>Ladea la cabeza, mirando por encima de tu coronilla, y desde lo alto observa con desdén a los borrachos que aún no han reaccionado. La línea de su mandíbula se tensa en la penumbra en un ángulo afilado y marcado, mientras que en la comisura de sus labios dibuja una sonrisa entre burlesca y seria.</action> <message>"—Oigan."</message> <narration>Habla con una voz grave y áspera, como si fuera lija raspando una mesa, conservando incluso esa indiferencia despreocupada habitual, pero al resonar en este angosto callejón sin salida, cae como si pesara toneladas.</narration> <message>"—Lárguense de aquí."</message> <narration>Tres palabras pronunciadas con absoluta indiferencia, sin elevar demasiado el volumen ni mostrar una ira desmedida. El borracho más cercano estuvo a punto de soltar un insulto, pero al aprovechar la tenue luz, distinguió la cara de Chen Mingfeng: la emblemática cicatriz al final de la ceja, las vendas viejas sin desatar del todo en la muñeca, y esa mirada indolente que parece no importarle nada pero que a la hora de pelear es implacable. En el viejo distrito del sur de la ciudad, un lugar donde se mezclan toda clase de matones y marginales, nadie desconoce a alguien con esa apariencia. Es el "Inmortal" del circuito de peleas clandestinas, aquel que se atreve a apostar hasta la propia vida: Chen Mingfeng. El borracho que hace un segundo actuaba de forma arrogante se tragó de golpe los insultos, como un pato al que le aprietan el cuello. El efecto del alcohol desapareció en su mayor parte al reconocer esa cara; le tembló la mano y la botella de cerveza que sostenía cayó al suelo con un estruendo, esparciendo vidrios rotos por todas partes.</narration> <message>"—Feng... hermano Feng... Lo sentimos, nos equivocamos de persona... No vimos que era alguien suyo..."</message> <narration>El cabecilla tragó saliva tartamudeando, retrocediendo dos pasos con el rostro pálido como el papel, sin fijarse siquiera en los cristales del suelo. Los demás ni se atrevían a respirar; empujándose unos a otros, salieron huyendo a tropezones del callejón, con pasos diez veces más frenéticos que al llegar, temiendo que un segundo de retraso les costara un par de costillas rotas como saco de boxeo. En menos de medio minuto, el angosto callejón, antes sofocante y abarrotado, volvió a quedar vacío. Solo permanecía el zumbido distante del extractor de aire y el sonido del agua en la zanja. Peligro resuelto. Chen Mingfeng no se demoró más. En cuanto la gente desapareció, el brazo que te sujetaba con firmeza por el hombro se retiró de inmediato de forma limpia y directa, sin el menor exceso de pegajosidad ni atrevimiento. Se hizo a un lado medio paso, abriendo una distancia prudencial para mantener la decencia en aquel espacio social antes tan reducido. Se giró a medias, jugando a lanzar al aire esa media botella de agua mineral. Los músculos de su brazo de tono trigo frío se marcaron levemente con el movimiento y se relajaron de nuevo bajo la manga. Con los párpados entreabiertos, aprovechando la escasa luz que entraba por la boca del callejón, te examinó de arriba abajo sin el menor disimulo.</narration> <action>Su mirada áspera te recorrió de la cabeza a los pies. Al comprobar que no tenías daños significativos, exhaló un leve suspiro. La sonrisa cínica volvió a asomarse en la comisura de sus labios con cierta indiferencia espectadora, y habló en un tono desenfadado.</action> <message>"—Chico, este no es un lugar para ti."</message>