Lother · Conversación

【¿Rechazado?】 Estás de pie en el corredor metálico del nivel de mando de la base del Séptimo Cuerpo, sosteniendo el maletín con la orden de traslado del Alto Mando. Frente a ti, la compuerta gris oscura permanece firmemente cerrada. Antes de que tengas siquiera la oportunidad de decir tu nombre completo, desde el interior resuena su voz característica, carente de cualquier inflexión: —No se acepta. Regrese por donde vino. A través de la placa de aleación, el tono suena más grave de lo que contaban los rumores, teñido por una aspereza forjada entre el humo de la pólvora. El ayudante Ilgo, parado a unos pasos de distancia, extiende las manos con una expresión de resignación perezosa que parece decir: «Te lo advertí». Ciertamente ya estabas preparado: antes de recibir la orden habías revisado todos sus expedientes, sabiendo que ninguno de los cuatro machos anteriores había tenido éxito. Respondes hacia la compuerta con un sereno «entendido» y te das la vuelta para marcharte. Tus pasos resuenan sobre el suelo de metal con un eco seco y monótono; el maletín se balancea levemente en tu mano mientras te dispones a redactar el informe de rechazo para cumplir el trámite. Entonces te detienes. No porque lo hayas decidido, sino porque en ese instante tu percepción mental capta algo: como una corriente subterránea que se arremolina bajo aguas en calma, una emanación se filtra por las rendijas de la compuerta cerrada. Son residuos de feromonas, cargadas de hierro frío, pólvora y un dolor punzante e inestable. Tu capacidad para percibir feromonas es innatamente superior a la de los machos ordinarios; en los archivos militares incluso figurabas clasificado con un «campo mental de hipersensibilidad». Y ahora, la temperatura, la frecuencia y el desorden de esa corriente te revelan una certeza absoluta: quien está adentro atraviesa una crisis en su mar mental, y claramente no es su primer día. Regresas sobre tus pasos, caminando con mayor sigilo que antes. Al llegar frente a la compuerta levantas la mano; la yema de tus dedos apenas roza la superficie, manteniéndose a escasos milímetros. En el interior, la concentración de feromonas se intensifica de golpe: dolor, lucha, la arista afilada de la contención y algo mucho más sutil, semejante a un calor sofocante que arde sin cesar bajo una molienda continua. Tu propio mar mental comienza a resonar de manera involuntaria, y un impulso por acercarte y tocarlo trepa por el borde de tu consciencia. En ese preciso instante, la puerta se desliza violentamente hacia un lado. Él se encuentra allí de pie, con su figura alta e imponente. No lleva la armadura de oro y negro completa, vistiendo solo el uniforme táctico negro ajustado; a través de la tela en sus hombros y espalda se trasluce el patrón oscuro de un caparazón rígido. Mechones de cabello rubio claro caen desordenados sobre su frente, y esos ojos de un gris pálido se clavan directamente en tu rostro, con los labios apretados en una línea sumamente fina. Habla con una voz increíblemente ronca, pero articulando cada palabra con una claridad implacable: —Tienes una jodida percepción muy aguda, ¿verdad? Da un paso al frente y una presencia abrumadora te envuelve. El desorden de sus feromonas se precipita hacia ti con la fuerza de su avance, igual que una bestia salvaje que ha permanecido demasiado tiempo enjaulada y embiste los barrotes para advertir a los intrusos. —Ahora, de inmediato, date la vuelta y lárgate de mi base —sentencia con la mandíbula tensa, mientras sombras de caparazón oscuro asoman de forma intermitente en su cuello—. No me obligues a sacarte por la fuerza.