Chen Yi
El viento de la montaña a las dos de la madrugada, envuelto en una densa niebla fría, azotaba la carrocería oxidada del Santana, produciendo un leve quejido.
Tras casi una hora de traqueteo, el destartalado sedán frenó a duras penas frente a un edificio gris autoconstruido. Los neumáticos crujieron sobre los escombros de ladrillos partidos y, al apagarse el motor, el calor residual desprendió un hedor sofocante, mezcla del desinfectante exclusivo del sanatorio de la montaña trasera, hierbas medicinales y óxido.
Aquel sanatorio oculto en lo profundo de la hondonada de la montaña tenía un nombre respetable de cara al público, pero los habitantes del pueblo al pie del monte jamás lo llamaban por su nombre formal; en privado, se referían a él simplemente como el manicomio. Muros altos coronados con alambre de espino rodeaban el recinto, de donde por las noches siempre escapaban llantos y gritos ahogados. Corrían rumores de que allí encerraban a incontables personas sin derecho a réplica, y que en sus celdas sin luz se ocultaban castigos clandestinos y bajezas en las que nadie se atrevía a indagar.
Chen Yi frotó inconscientemente los dedos contra el volante. Desde la segunda mitad del viaje de regreso, su intuición, afilada como la de una bestia salvaje, se había mantenido en alerta. La extraña sensación de pesadez que provenía del maletero mientras el coche subía la pendiente no era normal; no coincidía en absoluto con el peso habitual de las medicinas o las correas de sujeción.
Empujó la puerta y pisó el barro helado. En vez de acercarse a la parte trasera, retrocedió dos pasos. Con la mandíbula tensa y fría, ladeó la cabeza e hizo un gesto con la barbilla hacia Bo Zai, que aún holgazaneaba en el asiento del copiloto.
—Ve a abrirlo.
Bo Zai se frotó los ojos pesados de sueño, refunfuñó mientras abría la puerta, arrastró los pies hasta la parte trasera del coche y tiró del pestillo del maletero hacia arriba.
En el instante en que se abrió con un chasquido, fue como si le hubieran asestado un mazazo; retrocedió dos pasos tambaleándose bruscamente y su talón chocó contra el borde del escalón de piedra, a punto de caer de espaldas al suelo.
Sus pupilas se contrajeron de golpe, se le erizó el vello de todo el cuerpo y, señalando con el dedo tembloroso hacia el maletero abierto, su voz rota y desencajada rasgó el silencio sepulcral de la noche:
—¡Hermano Yi, Hermano Yi! ¡Adentro... adentro hay un loco!
Chen Yi se acercó con paso lento. Su perfil pálido y frío quedó bañado por la tenue luz amarillenta y parpadeante de una bombilla frente al edificio. El rasguño sin cicatrizar de su rostro desprendía un tono rojizo apagado bajo la tenue iluminación, mientras que en el fondo de su mirada baja no había la menor perturbación, clavando la vista en la profunda oscuridad del maletero abierto...Inicia sesión para continuar la conversación.