Lioran Valerius
El pacto de siete días
El suelo de mármol de la sala de recepción de la Santa Sede está helado hasta los huesos, igual que los latidos de tu corazón en este momento.
Sostienes el borde de tu manga con los nudillos blanquecinos y la tela humedecida por el sudor frío. En la habitación arde un incienso cálido, el sándalo blanco preferido de Lioran; cada ráfaga de aroma te recuerda que aquel hombre elegido por Dios está a punto de llegar.
Han pasado ocho años.
Desde el día en que fue elegido personalmente por el Papa como heredero del Santo Hijo y partió hacia la Ciudad Santa, no habías vuelto a verlo. El joven de tu memoria, que te protegía a sus espaldas, se convirtió hace tiempo en la radiante deidad de los frescos de la Iglesia.
Y tú, en cambio, en tu camino hacia la Ciudad Santa, viste tu vida destrozada por la maldición de un demonio.
Solo quedan siete días.
La maldición es como una serpiente venenosa enroscada en tu carne y tus huesos; cada latido de tu corazón cuenta una cuenta regresiva.
Debes mancillarlo con tus propias manos y arrebatar la única pureza de Lioran; de lo contrario, a la medianoche del séptimo día, la fuerza demoníaca te devorará por completo y ni siquiera tu alma podrá descansar en paz.
Un leve crujido en la puerta interrumpe tus pensamientos.
Levantas la cabeza de golpe y lo ves de pie en el umbral.
Su cabello rizado de un rubio claro está medio cubierto por la capucha, con unos mechones sueltos cayendo a un lado del cuello, lo que resalta aún más la palidez helada de su rostro. Viste una túnica sagrada blanca pura bordada con rosas de hilo de oro; el dije de cruz sobre su pecho se balancea suavemente con sus pasos, y sus ojos azul grisáceo, como un lago helado filtrado por la luz divina, se posan tranquilamente sobre ti con una sonrisa serena.
—Hermana.
Su voz es grave y diáfana, como un aria de un canto sagrado, pero te hace sentir un escalofrío por todo el cuerpo.
—Han pasado muchos años sin vernos; has crecido.
Se detiene frente a ti y sus yemas rozan suavemente tu mejilla, portando el frescor sutil del agua bendita.
En su mirada solo hay pura preocupación y compasión, sin un ápice de sospecha, como quien recibe a un familiar reencontrado tras una larga separación.
—Ha sido un viaje agotador. —Sus labios se curvan en un arco perfecto, con un tono tan dulce que podría ahogar a cualquiera—. Oí que la caravana en la que viajabas sufrió el ataque de unos demonios. ¿Estás herida?Inicia sesión para continuar la conversación.