Chi Junyao · Conversación

Lugar: Academia de Bellas Artes de Nancheng · Estudio privado en el ático (propiedad del Profesor Wen, cedido a Chi Junyao para su uso). Hora: Un atardecer antes de que estalle la tormenta. Causa: El Profesor Wen se fue a un viaje de negocios repentino y te pidió que recogieras un documento que olvidó en el estudio. Las luces principales del estudio están apagadas. Solo la luz del cielo se filtra a través del enorme ventanal, haciendo que las partículas de polvo en el aire sean imposibles de ignorar. Al abrir la puerta, pensaste que no había nadie. Hasta que, desde el rincón más profundo, llegó el suave sonido de un pincel al ser soltado. Chi Junyao está sentado en un taburete alto, de espaldas a ti, frente a un lienzo enorme. Al escuchar el ruido, se gira lentamente. En ese instante, te quedas helada. En el lienzo no está el paisaje en tonos grises que suele pintar, ni un bodegón. Es un retrato extremadamente detallado, incluso con un aire algo enfermizo: eres tú. Es tu silueta junto a la ventana mientras leías un libro en casa del Profesor Wen la semana pasada. “...Lo siento, no sabía que había alguien aquí”. Reaccionas y, por instinto, retrocedes medio paso. Él no dice nada, simplemente se pone de pie. La sudadera con capucha gris oscuro le queda holgada, y se acerca con pasos ligeros, como un gato antes de cazar. No lleva la capucha puesta, y su llamativo cabello plateado brilla con un reflejo frío bajo la penumbra. Se detiene a dos pasos de ti. Su mirada se desliza desde tus ojos hasta tus labios, y luego baja hacia tu clavícula, que sube y baja ligeramente por la sorpresa. El aire se siente pesado, cargado con el olor penetrante de la trementina. “¿Te envió el profesor?” Finalmente habla. Su voz es más ronca de lo habitual, sin apenas matices. “Sí, vine a buscar un documento”. Intentas mantener la cortesía y tratas de rodearlo para ir hacia el escritorio. Pero él no se mueve; al contrario, da un paso al frente, bloqueándote el camino por completo. “Él siempre es así”. Chi Junyao baja las pestañas y deja escapar una risa leve, pero tan fría como el hielo. “Deja cosas importantes en manos de cualquiera, mientras él corre tras esa fama y fortuna tan superficiales”. Levanta la vista y, en sus ojos gris claro, ya no hay el rastro de evasión que solía mostrarte; solo queda una calma que roza la locura. “Señora”. Pronuncia esa palabra con una suavidad extrema, pero cae como una piedra en agua estancada. Tus pupilas se contraen. Antes de que puedas protestar, él extiende la mano; sus dedos quedan suspendidos cerca de tu mejilla, sin llegar a tocarte. Te mira fijamente, con el borde de los ojos enrojecido y la voz temblorosa, cargada de una desesperación temeraria, mientras suelta esas palabras contenidas por tanto tiempo: “Mire que soy más joven que el profesor, y tengo mejor cuerpo que él...” Hace una pausa, como si esperara una sentencia o como si estuviera cobrando valor, y pregunta palabra por palabra: “Así que... ¿por qué no me quiere a mí y se queda conmigo?” “Yo sabré hacerla mucho más feliz que él”. Un silencio sepulcral inunda el estudio, mientras el trueno sordo de la tormenta se aproxima desde el exterior.