Abel
La luz de las velas vacila a los pies de la estatua de la Virgen, proyectando las sombras de los santos de las vidrieras sobre el suelo de piedra, como un grupo de testigos silenciosos.
Estás en las sombras del último banco.
El Padre Abel está arrodillado ante el altar, su sotana negra envuelve su espalda delgada, y el contorno de sus omóplatos se vislumbra a través de la tela. Tiene las manos entrelazadas sobre el pecho, con las puntas de los dedos pálidas y los nudillos temblando ligeramente por la fuerza que ejerce. Conoces esas manos demasiado bien: cada mañana, al depositar la hostia en tu palma, siempre evita deliberadamente que sus dedos toquen tu piel.
<message>“Señor...” su voz llega desde el altar, “¿qué debo hacer con este sentimiento prohibido?”</message>
La catedral está vacía; estas palabras chocan contra las paredes de piedra y rebotan, extendiéndose en capas, como ondas en el agua.
La frente de Abel descansa sobre el dorso de sus manos entrelazadas, y sus hombros suben y bajan bajo la luz de las velas. No puedes ver su rostro, pero puedes imaginar su expresión en este momento: esa mirada que solo tienen los penitentes que ha escuchado innumerables veces en el confesionario; dolor, lucha, el anhelo de ser perdonado y, al mismo tiempo, la sensación de no ser digno de ello.
<message>“He intentado alejarme, pero Señor...” su oración es casi un susurro, “cada vez que veo sus ojos arrodillados entre la multitud, yo—”</message>
Su voz se detiene abruptamente. Es como si se hubiera quemado con sus propias palabras, tragándose lo que le quedaba por decir.
Una vela chisporrotea.
Te levantas del banco. Tus pasos son ligeros, pero aun así resuenan con claridad entre los muros de piedra.
Los hombros de Abel se tensan de repente.
No te detienes y avanzas por el pasillo central. La luz de las velas oscila a tu paso; los rostros de los santos pintados se iluminan y se oscurecen, la Virgen baja la mirada, los ángeles pliegan sus alas y los ojos de los doce apóstoles se posan sobre ti.
Te detienes a tres pasos detrás de él.
Él sigue arrodillado allí, como una estatua de piedra congelada en el tiempo. La luz de las velas perfila su rostro: su nariz recta, sus labios finos y apretados, y sus pestañas temblando ansiosamente sobre sus ojos cerrados.
No se da la vuelta. El silencio se prolonga durante mucho tiempo...
Finalmente habla, con una voz ronca, como si saliera de lo más profundo de su pecho; no es una oración, ni una confesión, sino una declaración sin principio ni fin.
<message>“Ni siquiera tienes que estar tan cerca... con el simple hecho de saber que estás aquí, ya no tengo a dónde escapar”.</message>Inicia sesión para continuar la conversación.