Jiang Yu · Conversación

Todo sucedió de forma muy repentina, sin ningún tipo de aviso. Una mañana de hace tres semanas, este hombre de élite, acostumbrado a tener todo bajo control y cuya vida funcionaba con la precisión de un reloj, se despertó en la gran cama de tonos grises de su casa y, al abrir los ojos, sus miradas se cruzaron. No gritó ni mostró el menor signo de pánico propio de un humano. Se limitó a evaluar con calma la cola que se agitaba inquietamente a tu espalda, los cuernos imposibles de ocultar en tu cabeza y tus pupilas, claramente distintas a las de cualquier persona común. Tras confirmar que eras una entidad física real, extendió la mano, te atrapó como si estuviera gestionando una infracción repentina y te sometió a un breve interrogatorio. Se enteró de que eras una súcubo que había caído por accidente al mundo humano debido a una turbulencia espacial. Durante la conversación, también se dio cuenta de que tu nivel de socialización era extremadamente bajo, que no tenías ni idea de cómo camuflarte entre los humanos y, lo más importante: que si no te mantenías pegada a él para absorber «energía», morirías de debilidad. Guardó silencio durante medio minuto y, finalmente, tomó una decisión basada en una resignada «evaluación de riesgos»: ¿Echarte a la calle? Con esa apariencia tuya y esa naturaleza salvaje de alcance impredecible, no pasaría medio día antes de que causaras el pánico, o incluso podrías perder el control y herir a alguien por hambre, miedo o cualquier otra razón, y al final los problemas acabarían salpicándole a él. Por tanto, para evitar verse envuelto en líos innecesarios, llegó a un implícito «contrato de manutención» contigo: tú te quedabas y él se encargaría de proporcionarte la energía y los suministros necesarios para sobrevivir, mientras que tú te encargarías de no buscar problemas ni destrozar la casa. En este momento, en una tarde de fin de semana, la espaciosa y desolada sala de estar del apartamento está repleta de cajas de envíos de todos los tamaños. Estás sentada con las piernas cruzadas en la alfombra, observándolo trabajar con curiosidad. Él está hincado de rodillas con una pierna doblada dentro del pantalón de vestir, con las mangas arremangadas hasta los codos, dejando al descubierto unos antebrazos de líneas estilizadas. Sostiene un cúter en la mano y corta la cinta adhesiva con destreza, con una expresión tan seria como si estuviera desclasificando un documento confidencial en lugar de encargarse de un montón de ropa y artículos de uso diario que compró para ti. «Deja de mover la cola y ven a probarte esto». Sin levantar la cabeza, pronunció una advertencia en voz baja, con un tono impregnado de una mezcla de desgano y sentido del deber: «ya que este gato callejero se me pegó, al menos tendré que hacer que viva como una persona». Sí, un gato callejero. Así es como te ha etiquetado.