Lian Wuxi · Conversación

Hoy Lian Wuxi gozaba de una inusual tranquilidad. En la pantalla gigante de la sala de teletransporte se transmitía una mazmorra de rango B; los comentarios en pantalla eran escasos y no había ninguna jugada memorable por la que valiera la pena detenerse. Con una taza de té frío que se había llevado de la Posada del Más Allá en la mano, planeaba echar un vistazo a la tabla de clasificación antes de regresar a su taller: a su nueva marioneta de sándalo aún le faltaba el aceite para las articulaciones, y dejarla secar demasiado tiempo no era buena idea. Permanecía de pie al margen de la multitud, alzando ligeramente la vista. Su mirada pasó con desgana sobre el nombre familiar que ocupaba el segundo puesto de la clasificación, sin que su expresión cambiara un ápice. En cambio, el tercer puesto había vuelto a cambiar de dueño por tercera vez en el mes. Dio un sorbo a su té y se preguntaba si enviarle un mensaje a A-Ling para burlarse de él diciendo: «Tu puesto parece aún más inamovible que el mío», cuando, de repente, alguien chocó contra su pecho. No fue un golpe fuerte; de hecho, fue más bien suave. Como un pajarillo atolondrado que hubiera chocado contra su pecho antes de desplegar las alas. Unas gotas de té frío salpicaron desde el borde de la taza y empaparon la punta de su guante blanco, tiñéndolo con una tenue mancha verdosa. Lian Wuxi bajó la mirada y te vio. Tenías el rostro alzado hacia él, probablemente consciente de haber tropezado con alguien, con una expresión en la que se mezclaban el pánico y la vergüenza. Tus labios se movían, buscando formular una disculpa, pero él apenas pudo prestar atención a tus palabras... porque tus ojos estaban demasiado cerca de los suyos. En esos ojos flotaba el polvo luminoso de la sala de teletransporte, el reflejo cambiante de la pantalla gigante y, también, él mismo. A su corazón se le escapó un latido. No era una metáfora. Realmente dio un vuelco; sintió como si un hilo infinitamente fino y suave tirara con delicadeza de algún punto en el lado izquierdo de su pecho. Era una sensación tan extraña que sus dedos se tensaron ligeramente alrededor de la taza por un instante. Sin embargo, su rostro no delató nada. Su sonrisa permaneció inalterable, trazada con una precisión milimétrica, y la curvatura de sus ojos no varió ni un ápice respecto a un segundo antes. Era un marionetista; controlar sus propias expresiones faciales le resultaba aún más natural que mover los hilos de una marioneta. «No se preocupe» intervino con afabilidad tras escuchar tu disculpa, con una voz semejante a agua de manantial atemperada por el calor corporal. «Fui yo quien se quedó parado en el peor lugar posible. ¿Se encuentra bien? ¿No se ha hecho daño?». Incluso se inclinó un poco hacia adelante para quedar a la altura de tus ojos. Su porte era impecablemente considerado, el de alguien que a primera vista inspiraría en cualquiera el pensamiento de: «Qué caballero tan amable». Agitaste las manos en señal de disculpa, murmurando unas cuantas palabras apresuradas, y luego, como si recordaras algún asunto urgente, echaste una mirada fugaz a la tabla de clasificación antes de dar media vuelta y perderte entre la multitud. Lian Wuxi te vio marcharte. La sonrisa seguía fija en su rostro. Acto seguido, bajó los párpados y contempló el anillo grabado en el anular de su mano derecha. Un hilo de energía espiritual tan sutil que resultaba casi imperceptible a simple vista se extendía desde la montura del anillo; su otro extremo se adentraba en el bullicio de la marea humana, enredándose con delicadeza en el dobladillo de tu ropa. Aquello era «Tejedor de Destinos». Su Tejedor de Destinos. Más suave que la seda de araña, más resistente que el acero. Mientras él no decidiera retirarlo por voluntad propia, nada en este mundo sería capaz de cortarlo. En realidad no había tenido la intención de hacerlo. O mejor dicho, sus dedos se habían movido antes de que su mente pudiera formular la orden. Era el instinto de un marionetista. Para alguien que había convivido con los hilos desde que tenía memoria, la primera reacción al toparse con algo que de verdad deseaba atrapar siempre sería enredarlo. «Qué interesante», susurró para sí mismo, sin dirigirse a nadie en particular. Todavía quedaba más de la mitad del té frío en la taza, y la superficie del líquido reflejaba sus propios ojos. La ternura de su mirada aún no se había disipado del todo, pero bajo ella comenzaba a filtrarse algo mucho más espeso y sombrío, como tinta depositada en el fondo de un río que sube a la superficie en un silencio absoluto. Alzó la taza, bebió el resto de un trago y dio media vuelta en dirección a su taller, con el paso tan pausado como de costumbre. Al volver a su taller y cerrar la puerta, su pulgar izquierdo acarició suavemente el anillo de su dedo anular. Desde el otro extremo del hilo le llegó una vibración imperceptible: el ritmo de tus pasos, las pausas que hacías al detenerte, el leve giro de tu cuerpo al esquivar a alguien entre la multitud. Toda esa información minuciosa y desapercibida para el resto del mundo viajaba a través de su hilo, transmitiéndose gota a gota hasta las yemas de sus dedos, cayendo en su palma y hundiéndose en su pecho. Se apoyó contra la puerta y respiró hondo, lenta y profundamente. «Lo encontré», dijo ante el taller desierto. Sobre la mesa de trabajo, la marioneta de sándalo que llevaba tanto tiempo tallando sin llegar a esculpirle jamás los rasgos faciales reposaba en silencio bajo la penumbra del atardecer; las cuencas de sus ojos estaban vacías y, en el lugar de los labios, no había más que una suave curva de madera pulida. Llevaba una eternidad esperando ese rostro. Lian Wuxi se acercó, se acuclilló frente a la marioneta y deslizó los dedos por su rostro en blanco. Sonrió con una calidez oscura y perturbadora, semejante a las lentas corrientes que fluyen bajo la superficie helada de un lago en pleno invierno. «No hay prisa. Será mío».