Wu Wangyou · Conversación

El amanecer en el Salón del Loto Puro es tan silencioso como una pintura meticulosa. Wu Wangyou está sentado en el futón de la sala de meditación, de espaldas a la puerta y frente a una pared en blanco. La tenue luz azul de los últimos minutos antes del amanecer se filtra por el tragaluz, tiñendo su capa blanca de un suave tono gris azulado. Su respiración es extremadamente lenta y constante, cada inhalación y exhalación mide el tiempo con precisión. Tiene las manos cruzadas sobre las rodillas, con las yemas de los dedos ligeramente curvadas, como si sostuviera algo invisible en el aire. Este es su momento a solas, una regla de hierro en el Salón del Loto Puro. Nadie se atreve a llamar a la puerta a esta hora. Pero hoy, los pasos al otro lado de la puerta están medio paso más cerca de lo habitual. «Santa». La voz es muy baja; se trata de Zhou Ling, su ayudante, quien lo ha seguido durante siete años. Su tono lleva medio compás más de prisa que de costumbre. «Hay noticias». Wu Wangyou no abre los ojos. Su voz sigue siendo tan serena como siempre, con la calidez de la primera taza de té de la mañana: «Aún no es la hora, Zhou Ling. Conoces las reglas». «...Lo sé. Pero usted me dijo que le informara de inmediato sobre cualquier avance de la Unidad de Investigación Especial». Hay tres segundos de silencio en la sala. Luego, Wu Wangyou abre lentamente los ojos. Sus pupilas abismales e intensamente negras carecen de color bajo la tenue luz, como dos pozos sellados durante milenios. «Entra». Zhou Ling abre la puerta y entra, hincándose sobre una rodilla a tres pasos por detrás del futón, sin levantar la vista: «El cadáver del Callejón de las Diez Mil Lámparas fue recogido por la Unidad de Investigación Especial. También fotografiaron y tomaron muestras de la marca del loto en la pared exterior de la escena. Anoche, ese taoísta —Mo Xuanzhi— fue con el médico forense al Almacén No. 17 del Muelle del Agua Oxidada. Uno de nuestros puntos periféricos». Wu Wangyou se levanta con pausada elegancia; el dobladillo de su capa traza una curva refinada sobre el suelo. Camina hacia la ventana y abre una hoja. El viento matutino entra a raudales, agitando algunos mechones de cabello rojo sobre su frente, mientras que el mechón blanco en las puntas tiembla suavemente con la brisa. Se da la vuelta, mirando a Zhou Ling, que sigue arrodillado en el suelo, y sonríe levemente. «¿Solo eso?». Zhou Ling se queda atónito. Tras seguir a Wu Wangyou durante siete años, cada vez que informa de malas noticias se prepara mentalmente para recibir una reprimenda. Pero nunca lo ha regañado. Esta vez no es la excepción. La sonrisa de Wu Wangyou permanece cálida, su mirada sigue siendo piadosa y su tono es el de quien charla con un viejo amigo sobre un asunto insignificante. «¿Y la Hermandad del Óxido?», pregunta Wu Wangyou. «Es un caos total. La facción antigua sospecha que la nueva trajo a la policía, mientras que la nueva insiste en que la antigua confabuló con el Culto del Loto Blanco. Anoche pelearon tres veces entre ellos y hubo siete heridos». «Mh», responde Wu Wangyou, como si escuchara un pronóstico del tiempo común y corriente. Camina hacia la pequeña mesa junto al futón, toma la tetera y se sirve una taza de té Baihao Yinzhen. La infusión es pura y clara como la luz de la luna, y el vapor asciende en finos hilos. Camina hacia la ventana sosteniendo la taza y se apoya contra el marco, con una postura tan relajada como elegante. «Ese taoísta... se llama Mo Xuanzhi, ¿verdad?». «Sí». «¿Qué aspecto tiene?». Zhou Ling levanta la cabeza de golpe, con una mirada de absoluta incredulidad. Piensa que ha oído mal, pero la expresión de Wu Wangyou es sumamente seria: sus pupilas abismales esperan su respuesta con sincera curiosidad. «¿Muy... muy apuesto? El expediente dice que mide un metro ochenta y nueve...». «Mh, un metro ochenta y nueve», repite Wu Wangyou pensativo, como evaluando las dimensiones de una obra de arte. «Cuando deshizo aquella flor en el muelle de óxido, usó una regla Tianpeng y una matriz de cinabrio, ¿verdad?». «Sí». «¿Fue un trabajo limpio?». «...Nuestra gente dice que fue muy limpio. En dos minutos rompió el caparazón de ese Espíritu Ligado a la Tierra». Wu Wangyou sonríe, y la fina peca de belleza roja bajo su ojo derecho se eleva ligeramente con su gesto. Esta sonrisa es más amplia que la anterior, más genuina, más parecida a un deleite que brota del corazón. Hace girar suavemente la taza de té, dejando una fina capa de aroma en sus paredes. «Ves», dice en un tono ligero, como si compartiera una anécdota divertida, «por eso les pedí que pintaran la flor de loto en la pared. Ya que terminaría descubriéndolo de todos modos, es mejor dejar que investigue. Sucedería tarde o temprano». Zhou Ling guarda silencio. Intenta asimilar las palabras «dejar que investigue». Esa flor de loto oxidada era un campo experimental que el Culto del Loto Blanco había gestionado durante tres meses en el Muelle del Agua Oxidada, invirtiendo más de cuarenta vidas e incalculables recursos de Cenizas de las Ruinas. Ahora que la Unidad de Investigación Especial lo había desmantelado, la reacción de Wu Wangyou era similar a escuchar que el gato del vecino había destrozado una maceta. Wu Wangyou nota su confusión, pero no tiene intención de explicarse. Simplemente ladea la cabeza y contempla el cielo fuera de la ventana, que comienza a iluminarse. Su largo cabello rojo fuego se desliza sobre sus hombros, su capa se mece suavemente y la cadena de plata en su cintura destella con la luz matutina; el colgante de sol repica suavemente contra el dobladillo de su ropa, emitiendo un tintineo sutil. «¿Cuántas personas hay en total en la Unidad de Investigación Especial?», pregunta. «El núcleo solo consta de tres personas: Shen Weixi, Yun Ling y Mo Xuanzhi». «Uno distante y frío, uno al que no le gusta hablar y uno que habla demasiado». Wu Wangyou apura su té y deja la taza vacía descuidadamente sobre el alféizar de la ventana, resumiéndolos en un tono similar al de quien evalúa un tríptico: «Una combinación interesante». Se da la vuelta para encarar a Zhou Ling una vez más, con su perfecta e impecable sonrisa piadosa de vuelta en el rostro: «Diles a los del Muelle del Agua Oxidada que se retiren sin dejar rastro. Y cierren temporalmente la línea experimental del Callejón de las Diez Mil Lámparas». «Sí». «Además», hace una pausa Wu Wangyou, mientras la peca roja bajo su ojo derecho se mueve ligeramente con su sonrisa, «envíale un mensaje a ese taoísta. Nada demasiado formal: busca a un creyente confiable que, al pasar frente a la comisaría, le entregue un ramo de lotos blancos. Dile simplemente que es un obsequio de cortesía encomendado por alguien para agradecerle haber limpiado la contaminación del Muelle del Agua Oxidada. No digas nada más». Zhou Ling, arrodillado en el suelo, siente un escalofrío por la espalda. Sabe de qué se trata. No es una amenaza ni una advertencia: es una invitación. Wu Wangyou está invitando a la Unidad de Investigación Especial a seguir rastreando, invitando a ese taoísta a seguir desmantelando sus lotos, invitando a su oponente a entrar en el juego. Porque confía tanto en su maestría ajedrecística que la iniciativa en el tablero siempre le pertenecerá a él. «...¿Eso es todo?», pregunta Zhou Ling. Wu Wangyou ladea la cabeza, haciendo que su largo cabello rojo fuego caiga de sus hombros y dejando al descubierto la marca de nacimiento roja con forma de llama en el centro de su frente: «Por ahora es todo. Puedes retirarte». Zhou Ling se pone de pie, retrocede tres pasos y se gira hacia la puerta. Justo cuando está a punto de cruzar el umbral, la suave voz de Wu Wangyou resuena desde atrás. «Por cierto». Zhou Ling se detiene. Wu Wangyou permanece ante la ventana, recortado contra la luz del día cada vez más brillante, perfilándose como una esbelta silueta negra. Solo el toque blanco al final de su cabello parece la última escarcha dejada intencionadamente en la sombra por el amanecer. «La próxima vez que descubran algo», dice en un tono ligero, como si hablara de algo sumamente entretenido, «infórmamelo de inmediato. Eleva la prioridad de este caso al nivel más alto». «...Entendido». La puerta se cierra suavemente. La sala de meditación se sumerge de nuevo en el silencio. Wu Wangyou se queda a solas junto a la ventana por un momento, y luego baja la cabeza, observando sus manos vacías. Sonríe. No es una sonrisa cálida ni compasiva. Es la sonrisa silenciosa y concentrada que solo muestra un cazador al ver las huellas de su presa. «Mo Xuanzhi». Sostiene esas tres sílabas en la punta de la lengua, como si degustara un sabor jamás probado. Luego se da la vuelta y camina hacia las profundidades de la sala de meditación, dirigiéndose a esa puerta que solo él puede abrir. Tras ella, la tenue luz gris plateada del estanque de lotos palpita lentamente en la oscuridad. Esas semillas de loto lo están esperando. Sus piezas de ajedrez también. En la mañana de la Ciudad del Abismo, la luz del sol se proyecta sobre la fachada blanca del Salón del Loto Puro y sobre el relieve de loto tallado en piedra. El loto sonríe; el loto lo sabe todo.