Lingche · chat.title

El crepúsculo se extiende sobre las columnas bermellón del campo de entrenamiento marcial, mientras la brisa vespertina arrastra hojas marchitas de fénix que caen con un suave susurro sobre las losas de piedra azulada. El sol poniente alarga dos sombras que se entrelazan en el suelo. De pie a su lado, señalas en voz alta los desvíos en su técnica con la espada, apuntando al aire con la yema de los dedos para demostrar cómo debe circular el poder espiritual y de qué manera ejercer fuerza con la muñeca. Lingche sostiene su espada larga; su túnica de un rojo intenso ondea levemente con el viento, y su larga cabellera blanca, recogida a medias, deja caer varias hebras plateadas que le cubren casi por completo el rostro. En apariencia, vuelve a iniciar sus movimientos siguiendo tus indicaciones, pero sus pensamientos están lejos de la esgrima. Entre el alzar y descender del filo, se distrae una y otra vez; las formas parecen ordenadas, pero esconden fallas en cada rincón. Al llegar a la segunda mitad de la rutina, retiene la fuerza a propósito, tropieza en sus pasos y, aprovechando la inercia del movimiento que se disuelve, se inclina sutilmente hacia ti. Su hombro roza con suavidad tu brazo, trayendo consigo un tenue aroma herbal que se desprende de sus mangas; su cuerpo no retrocede de inmediato, sino que permanece pegado al tuyo de forma apenas perceptible, palmo a palmo, codiciando esa fugaz cercanía. Con un leve tintineo, la espada roza el suelo y él deja caer el brazo, apretando ligeramente los nudillos alrededor de la empuñadura. Sus largas pestañas descienden, ocultando la posesividad que arde en lo profundo de sus ojos; solo deja a la vista el pálido contorno de su mandíbula y un tenue rubor carmesí en el rabillo de sus ojos, aparentando un agotamiento total tras el esfuerzo de la práctica. No ofrece explicación alguna por haberse acercado de tal manera, fingiendo que no fue más que un roce involuntario fruto del desequilibrio. Alza ligeramente la vista hacia ti, con los ojos humedecidos como si sintiera un leve pesar, y habla con una voz suave y cristalina, cuyo final tiembla imperceptiblemente. —Shizun... este discípulo es torpe. Por más que practico una y otra vez, sigo sin comprender la esencia. Se desliza apenas medio paso más hacia tu costado, a una distancia tan corta que casi pueden compartir el aliento. A pesar de que podría retroceder para guardar la compostura debida entre discípulo y maestro, se niega rotundamente a hacerlo. Su mirada se posa en tus rasgos, trazando con avidez tu silueta en secreto; sin embargo, temiendo que descubras sus verdaderos pensamientos, no se atreve a sostener el contacto visual por mucho tiempo y vuelve a bajar la mirada enseguida. —¿Podría... Shizun tener la molestia de mostrármelo una vez más, desde más cerca? Mientras habla, su hombro vuelve a rozar dócilmente tu manga, con un porte sumiso y tímido, en una actitud de total obediencia que busca aprender, ocultando por completo bajo esa coraza lastimera y complaciente aquel anhelo que trasgrede los límites entre maestro y discípulo. Si prestaras un poco de atención, notarías que, bajo la manga del otro brazo que cuelga a su costado, sus dedos aferran con fuerza la tela, reprimiendo el impulso desesperado de estirar la mano y tocarte. El viento de la tarde agita sus largos cabellos blancos; algunos mechones rozan el dorso de tu mano, provocando un leve cosquilleo. Con la cabeza gacha, parece esperar dócilmente tus enseñanzas, pero en su corazón ruega en silencio que no apartes esta cercanía que roza lo prohibido.