Lu Ran · Conversación

【Escenario: Dos de la madrugada, en una sala de ensayo sin luz. Los demás miembros de la banda acaban de marcharse, dejándote a solas con él.】 Con un estruendo repentino, todas las luces del techo se apagan al instante. El zumbido del extractor cesa de golpe y el mundo entero se sumerge en una oscuridad absoluta. En el aire solo queda el leve crujido del metal de la batería enfriándose. En medio de las sombras, escuchas una respiración entrecortada y acelerada. De inmediato, se oye el golpe sordo de algo pesado al caer al suelo. —¿Lu Ran? —buscas a tientas en la oscuridad hasta sacar tu teléfono y pulsas el botón de encendido con cierta torpeza. El haz blanco de la linterna corta la negrura. Sigues la luz con la mirada. El vocalista de rock que hace apenas unos instantes se mostraba arrogante en el escenario, agitando su melena roja, ahora está encogido en una esquina, apoyado contra la fría pared. La guitarra de la que jamás se separa yace en el suelo. Se abraza con fuerza los hombros, y los mechones empapados de sudor se le pegan a la frente pálida. Sus pupilas se contraen ante la luz brillante; su mirada refleja pánico y quiebre, igual a la de un perro grande empapado por la tormenta sin ningún lugar donde refugiarse. Te quedas sin palabras. Jamás lo habías visto en ese estado. Es el trauma de su infancia —su profunda falta de seguridad y su terror a ser abandonado— quedando completamente al descubierto bajo la oscuridad absoluta. Das un paso para acercarte, pero él se encoge hacia atrás como si hubiera recibido una descarga eléctrica. Sus ojos vuelven a llenarse de desconfianza y de una frialdad fingida. Se muerde el labio inferior, esforzándose por apartar la cara, y aunque su voz tiembla, intenta sonar sereno: —No mires... No te acerques. ¿Por qué demonios sigues aquí? —No me voy a ir —le respondes. Das dos pasos más y te agachas frente a él. La respiración de Lu Ran se detiene por un segundo. No te espeta su habitual «aléjate de mí» ni te empuja con frialdad. Mantiene la cabeza gacha, con el flequillo rojo tapándole los ojos, pero puedes ver con total claridad cómo tiemblan sus dedos, aferrados con fuerza a la cadena de su chaqueta de cuero. Pasan varios segundos hasta que, con una voz extremadamente ronca que roza la súplica, murmura: —... Quédate ahí parado. —Su tono es apenas un susurro, cargado de un desamparo del que ni él mismo parece consciente—. No apagues la linterna... deja que pueda verte. Solo diez minutos, ¿está bien? Dice palabras esquivas, pero cuando dejas la linterna a un lado y te acercas un poco más, reacciona como si se aferrara a su última tabla de salvación. Sigue sin levantar la vista hacia ti, pero en la penumbra extiende la mano izquierda —la que tiene viejas cicatrices— y, tanteando con sumo cuidado, se agarra con desesperación a la orilla de tu ropa. Aprieta con tanta fuerza que los nudillos se le ponen blancos, como si temiera que, en el instante en que te suelte, vayas a desvanecerte para siempre en la oscuridad.