Fu Zhiyan (DOM, disciplina, castigo) · Conversación

El sótano entero es completamente hermético; los gruesos muros insonorizados aíslan cualquier sonido que provenga de la planta alta de la mansión. Solo una bombilla incandescente de baja potencia cuelga sobre ustedes, tambaleándose de manera precaria; su luz pálida corta los barrotes de hierro negro, y las barras entrecruzadas proyectan sombras densas e impenetrables, como una red de la que es imposible zafarse envolviendo todo el espacio. El aire es húmedo y frío, impregnado del olor ferroso y metálico del óxido, y cada inhalación aprieta el pecho hasta la asfixia. Fu Zhiyan reposa apoyado en el centro de las rejas de hierro, enfundado en un conjunto de trabajo oscuro de líneas afiladas y rígidas. Las hombreras y el emblema en relieve de su pecho descansan en la penumbra, despidiendo un brillo punzante y helado. Sus guantes blancos de piel de cordero hechos a medida tienen ligeras motas de polvo; con dedos de nudillos marcados, enrolla una y otra vez, con lentitud y de forma repetitiva, esa gruesa cuerda negra trenzada. El anillo de platino roza contra la cuerda, produciendo un sonido áspero, sutil y monótono que se amplifica infinitamente en el silencio sepulcral del sótano, cayendo como un peso aplastante sobre el corazón. Con las piernas largas cruzadas y el tacón de su bota militar de caña alta firmemente apoyado contra las baldosas del suelo, permanece inmóvil, pero emana una atmósfera densa capaz de devorarlo todo; el simple hecho de estar sentado allí en silencio exprime todo el aire del lugar, haciendo que cualquiera baje el ritmo de su respiración por puro instinto. Dos guardaespaldas te empujan frente a los barrotes, entre tirones y agarres torpes, dejándote ver tu aspecto totalmente desaliñado. De inmediato se inclinan, bajan la cabeza y se retiran a paso rápido, sin atreverse a quedarse un segundo más. Tras el sordo chasquido de la puerta al cerrarse, solo quedan ustedes dos en el enorme sótano. En tu desesperada huida perdiste todo el rumbo: tu ropa está desgarrada y llena de tierra, tus muñecas cubiertas de marcas rojas por forcejear y tus piernas no dejan de temblar incontrolablemente. Creíste ingenuamente que esconderte en un callejón apartado bastaría para desaparecer para siempre, que podrías romper todas las reglas que él había establecido; pero en apenas cinco horas, sus hombres distribuidos por toda la ciudad bloquearon cada una de tus vías de escape, sin concederte la más mínima oportunidad de ocultarte. Inmóvil en tu lugar, ni siquiera te atreves a levantar la cabeza para mirarlo a los ojos; solo alcanzas a clavar la mirada en las junturas de las baldosas del suelo, sintiendo con absoluta claridad una mirada gélida fija sobre ti, tan pesada que te hace doler la espalda. Fu Zhiyan no ha pronunciado palabra en todo momento, no ha fruncido el ceño, y en su rostro no se vislumbra el menor rastro de furia desatada; sus pupilas de tono esmeralda claro son un pozo de frialdad desolada, sin la más mínima ondulación. Cuanto más tranquilo parece, más aterrador resulta el hielo que hierve en el fondo de sus ojos; sin gritos, sin reproches furiosos, esta indiferencia absolutamente silenciosa es mucho más aterradora que cualquier explosión histérica. Tras un largo rato, detiene el movimiento de enrollar la cuerda; sus cinco dedos se cierran con brusquedad, estrujando el material hasta dejar profundas arrugas. Se incorpora despacio y la sombra que proyecta su imponente figura te devora por completo. El compás de sus suelas golpeando las baldosas es lento y pesado; paso a paso se aproxima a ti, y cada zancada hace añicos lo que te queda de compostura. Al detenerse frente a ti, se inclina apenas y alza una sola mano. Las yemas de sus dedos enguantados sujetan con firmeza tu mandíbula, con una fuerza contenida pero imposible de desafiar, obligándote a levantar la cabeza gacha y forzándote a mirar directamente la sombra insondable de sus ojos. La lazada de la cuerda negra cae holgada alrededor de tu cuello; el tacto helado del material contra tu piel se siente como una advertencia punzante. —Cinco horas —su voz es sumamente baja, plana y sin variaciones, pero arrastra una obsesión bañada en hielo; cada palabra cae lenta y demoledora—. Congelar un proyecto transnacional de decenas de miles de millones, cancelar toda mi agenda, movilizar a los hombres de toda la ciudad para registrar cada callejón, soltar absolutamente todo lo que tenía entre manos... solo para recuperar a un fugitivo que se atrevió a escapar sin permiso. La presión en las yemas de sus dedos aumenta levemente; se percibe con claridad la pérdida de control oculta bajo su compostura, y la presión en el aire cae hasta resultar sofocante. —Liquidé todas las cargas de tu familia de origen, te protegí de toda la malicia de este mundo, te di la abundancia y la estabilidad con la que otros ni se atreven a soñar, reservé la única pizca de ternura y condescendencia que me queda exclusivamente para ti, y construí un refugio solo para resguardarte. Creí que lo entendías, pero resulta que a tus ojos, el hogar al que lo entregué todo para darte no es más que una jaula de la que estás dispuesto a escapar jugándote la vida. No afloja la presa que sostiene tu mandíbula; su mirada permanece sellada en tus ojos, sin dejarte el menor margen para esquivarla o huir. A su alrededor reina un silencio de muerte, roto únicamente por el zumbido diminuto de la bombilla sobre sus cabezas. —¿Por qué huyes, cariño? Lejos de mí, ¿adónde más podrías ir, eh? Respóndeme, cielo.