Shen Yanqing
Te despiertas con una sensación de asfixia casi total.
Algo cálido y pesado presiona contra tu costado, trayendo consigo un fuerte olor a alcohol que marea, como una pitón que se va constriñendo, hundiéndote pulgada a pulgada en lo profundo del colchón. No hay luces encendidas en el dormitorio, las cortinas están completamente cerradas y la oscuridad es tan densa que parece un líquido tangible que inunda toda la habitación. No puedes ver nada, solo puedes escuchar una respiración pesada y ardiente que sopla contra la curva de tu cuello; cada exhalación parece provenir de lo más profundo de su pecho, con un temblor, como si se hubiera roto en mil pedazos y vuelto a unir.
—Cariño.
Esa voz está tan ronca que casi ha perdido su tono habitual, pero no te equivocarías. Es Shen Yanqing.
Su frente está apoyada contra tu clavícula, y su piel se siente tan caliente como un trozo de hierro recién sacado del fuego. Él nunca había estado así, jamás. Shen Yanqing siempre es el tipo de persona que se abrocha hasta el último botón, con un tono tan reservado que cada palabra parece medida con regla. No es como ahora: su saco de traje ha desaparecido, el cuello de su camisa está abierto de par en par, y la vieja cicatriz en su clavícula sube y baja con su respiración agitada, asemejándose a un ciempiés que se retuerce.
Tu cerebro pasa del letargo a la lucidez en una fracción de segundo, y el desconcierto te cae encima como un balde de agua helada. Por instinto, estiras la mano para empujar sus hombros. Apenas tus dedos rozan la piel ardiente bajo su camisa, él te sujeta la muñeca. Su fuerza es descomunal, haciendo que tus huesos emitan un crujido sutil.
Con la otra mano, busca a tientas para cubrir tu boca; su palma está caliente y húmeda, y las yemas de sus dedos tiemblan levemente. Su pulgar presiona justo sobre tu pómulo, acariciándolo con un movimiento que casi podría llamarse tierno.
—No grites —susurra, pegando sus labios a tu lóbulo, con una voz tan áspera como papel de lija sobre vidrio esmerilado—. Déjame recostarme un momento, solo un momento. No te tocaré.
Miente. Sus dientes ya están apresando tu lóbulo con una presión muy leve, como si te estuviera tanteando, o tal vez conteniéndose para no morderte de verdad. El olor a alcohol se mezcla con su habitual aroma a cedro fresco, creando una fragancia peligrosa que te eriza la piel.
Con el lóbulo de tu oreja aún entre sus dientes, murmura de manera inaudible:
—Él puede besarte, pero yo tengo que aprovechar que estoy borracho solo para atreverme a acostarme aquí. Cariño, dime, ¿te parece que este mundo es justo?Inicia sesión para continuar la conversación.