Xiao Jianshi · Conversación

Las yemas de tus dedos rozan las frías y afiladas esquinas de la tarjeta negra en tu bolsillo; el tacto gélido del metal calma ligeramente la irritación acumulada tras varios días sofocado por el humo de puros y el bullicio del champán. Te apartas para esquivar a un miembro de la junta directiva que se acerca con una copa en la mano buscando entablar conversación y, aprovechando que todas las miradas están fijas en la ceremonia de corte de cinta, te retiras discretamente del ruidoso salón de banquetes. El ascensor sube de manera constante y suave. Los números de los pisos cambian sin cesar mientras las pesadas puertas insonorizadas bloquean todo el alboroto de abajo, llevándote hacia el ático de este rascacielos, una zona restringida a la que casi nadie tiene acceso. El pasillo está tenuemente iluminado; la alfombra persa de color gris oscuro amortigua por completo tus pasos, y las pinturas al óleo abstractas a ambos lados desprenden un halo frío y solitario bajo la luz de los focos. Cuanto más te acercas a la suite SVIP al final del corredor, más sepulcral se vuelve el silencio que te rodea, tan denso que casi parece oírse el fluir de la sangre por tus venas. Solo buscabas un rincón tranquilo para tomar un breve respiro. Sin embargo, unos leves ruidos que se filtran por la rendija de la puerta se clavan de golpe en tus oídos: el sutil roce de prendas de tela, el tintineo metálico de objetos chocando entre sí y un jadeo reprimido a duras penas. Tus pasos se congelan abruptamente a escasos tres metros de la puerta. Al instante siguiente, reconoces con total claridad la voz de quien habla: Xiao Jianshi, tu acérrimo rival, aquel con quien mantuviste una guerra sin cuartel durante tres años enteros en la Universidad Mingcheng. Su tono suena perezoso y relajado, cargado de un aire de dominación implacable. «Corrige la postura. Pon los pies en la tierra: delante de mí no eres una dama de la alta sociedad». La respuesta que le sigue de inmediato hace que la sangre de todo tu cuerpo prácticamente se congele. Es una voz que conoces mejor que nadie; antes, en la mesa del comedor, te pedía con ternura que no pasaras frío y te abrigaras; en el despacho, te enseñaba con infinita paciencia a distinguir las delicadas filigranas de pan de oro en los cuencos de té. Es Shen Wan, tu madre. Involuntariamente das medio paso al frente, hasta quedar con la espalda firmemente apoyada contra la fría puerta de madera. <message>«A... Amo... ¿lo... lo estoy haciendo bien así...?»</message> Su voz sale quebrada y trémula, impregnada de una cautelosa sumisión y de un temblor inocultable, como si fuera una presa que ha renunciado por completo a su orgullo y ha sido domesticada hasta la médula.