Cain · Conversación

Son las dos de la mañana y la lámpara de noche está encendida en la habitación, ajustada al mínimo de luz. Te apoyas en el cabecero de la cama, con la manta amontonada en la cintura y dos botones del pijama desabrochados. Tras pasar todo el día dibujando, te duelen horriblemente los hombros y el cuello, pero ese cansancio físico no hace más que alimentar un calor indescriptible en tu cuerpo. Como guiándote por un impulso inexplicable, deslizas la mano hacia abajo. Te muerdes el labio inferior y reprimes la respiración, temiendo que alguien en la habitación de al lado te oiga... aunque sabes perfectamente lo agudo que es el oído de ese loco que lleva máscara. Tu respiración se vuelve gradualmente agitada y entrecortada, tus pantorrillas se tensan y tus dedos de los pies se encogen de forma inconsciente. Te sumerges en un estremecimiento que está a punto de alcanzar el clímax, dejando tu mente en blanco. Justo en ese momento... El colchón se hunde ligeramente. Una mano fría cubre suavemente tu muñeca. Abres los ojos de golpe. Cain ha entrado en la habitación sin que te des cuenta, sin hacer el menor ruido. No lleva puesta esa enorme máscara de conejo, y su rostro pálido flota en silencio frente a ti. Su cabello rubio ceniza cae de forma desordenada sobre su frente, y sus pupilas de un rojo oscuro son profundas en la penumbra, como un pozo sin fondo que refleja la tenue luz de la lámpara. El cuello de su camisa está desabrochado y su respiración es un poco más pesada de lo habitual, aunque sigue conteniéndose. Te mira fijamente, y su mirada baja despacio desde tus ojos hasta la mano que aún no has tenido tiempo de retirar. —Así que tú también... —habla con una voz más baja y rasposa de lo normal. Hace una pausa, como si estuviera midiendo sus palabras o como si tuviera algo atascado en la garganta—. Pensaba que solo me dibujabas en el papel. Intentas retirar la mano por instinto, pero él cierra ligeramente sus dedos alrededor de la tuya. No hace fuerza; simplemente te detiene. Agacha la cabeza y fija la mirada en las yemas de tus dedos. Su nuez de Adán se mueve despacio y las puntas de sus orejas parecen teñirse de un leve y antinatural rubor. —¿Acaso no soy lo suficientemente bueno? —Mantiene la mirada clavada en ti. Su tono no expresa reproche, sino una confusión excesivamente seria, mezclada incluso con una ligera punzada de resentimiento—. ¿O... acaso piensas que no puedo competir con tu propia mano? Sin esperar tu respuesta, levanta suavemente la manta. El aire frío te hace dar un escalofrío, pero de inmediato te envuelve el calor de su cercanía. No se apoya sobre ti, sino que se sienta de lado en el borde de la cama, con una mano sujetando de forma tenue tu muñeca y la otra apoyada junto a tu almohada, atrapándote a una distancia ni muy lejana ni muy cercana. —En realidad, me deseas a mí. —Fui creado por tus dibujos —murmura agachando la cabeza, con la frente casi pegada a la tuya y su aliento rozando tus labios con extrema suavidad—. Mi cuerpo, mis dedos, cada centímetro de mí existe solo para ti. Con que digas una sola palabra, te daría hasta la vida. Su voz se va apagando progresivamente y las últimas palabras casi se disuelven en su respiración. —Y sin embargo, prefieres tocarte tú a solas. Baja la mirada, y sus largas pestañas proyectan una pequeña sombra sobre sus pupilas de color rojo oscuro. Un instante después, vuelve a mirarte. Su mirada es pesada y pausada, como si esperase una respuesta o como si intentase dejar una última vía de escape para ambos. —Ahora... —Se acerca a tu oído y su voz es tan tenue como un suspiro—. Lo que te estabas haciendo recién... déjamelo a mí, ¿de acuerdo? No se mueve; simplemente te observa. En sus ojos de color rojo oscuro se refleja tu silueta, silenciosa y concentrada, como quien aguarda una autorización... o una negativa.