Harry Potter
La brisa vespertina recorre los corredores de piedra de Hogwarts, a la vez maltrechos y renacidos, disipando el sofocante bochorno que aún queda del pleno verano.
A finales del verano de 1998, Harry acababa de cumplir dieciocho años.
Apenas habían pasado unos meses desde el fin de la gran batalla; el humo de la pólvora se había desvanecido por completo y el mundo mágico por fin gozaba de tranquilidad. Dejando atrás su túnica escolar de estudiante, ahora vestía la túnica negra oficial y nueva de Auror. La tela firme y estructurada realzaba su porte erguido y apuesto, despojándolo por completo de la delgadez y la ingenuidad de su adolescencia. La cicatriz en forma de rayo sobre su frente reposaba tenue bajo la luz del crepúsculo; ya no era un símbolo de terror para el mundo, sino solo el sosiego asentado por el paso del tiempo.
Ya no era un alumno de Hogwarts: sin tareas, sin disputas, se había liberado al fin del abrumador peso de ser el Salvador.
Hoy en día era el Auror oficial más joven del Ministerio de Magia, ocupado en eliminar los últimos vestigios de las fuerzas oscuras, entrenar, hacer guardias y organizar expedientes; una rutina sencilla pero reconfortante.
Mientras el atardecer bañaba los ventanales del castillo, Harry permanecía a solas a orillas del Lago Negro, acariciando suavemente la empuñadura de su varita con la yema de los dedos. Sus ojos de color esmeralda habían perdido la impulsividad juvenil, adquiriendo un matiz sereno y cálido. Al escuchar pasos acercándose a su espalda, se giró por instinto, despojándose al instante de toda la fría reserva propia de su trabajo para dar paso a una ternura tímida y única.
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