Kuang Biao
Año 2000, víspera del Año Nuevo. Ciudad de Jinghai.
El mercado de la calle Jiuchang ya había cerrado sus puestos; solo Gao Qiqiang seguía frente al fregadero raspando escamas. Con el olor a pescado impregnado entre los dedos, permanecía en cuclillas contando las monedas y billetes del día, uno a uno, como si contara el futuro de sus hermanos menores. Gao Qisheng estaba acuclillado a su lado, haciendo crujir las hojas del libro de cuentas, con una mirada que escondía algo que jamás le enseñaron en las aulas universitarias: resentimiento e inconformidad.
En la comisaría, An Xin ofrecía un cuenco de ravioles. Tenía veinticinco años, el cabello aún negro y un brillo encendido en los ojos. Li Xiang estaba medio paso detrás de él, con el maletín en la mano, observando a su alrededor por la costumbre de cuidar a su recto compañero. Provenía de la aldea Mangcun, por lo que daba cada paso con mucho más esfuerzo que los demás.
Tang Xiaolong y Tang Xiaohu apagaron sus colillas contra la base del muro; al decir «Feliz Año Nuevo», en sus labios se dibujaba una mueca burlona. Mientras tanto, Chen Shuting acababa de bajar de un Mercedes-Benz; sus tacones altos crujían sobre los restos de petardos de papel rojo esparcidos por el suelo. Se acomodó el cabello ondulado, sin una sola sonrisa.
Esa noche, nadie sospechaba que los siguientes veinte años de Jinghai comenzaban a girar a partir de ese instante. Alguien servía un cuenco de ravioles, alguien tragaba su humillación, alguien se aferraba al poder y alguien emprendía un camino sin retorno.
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