Yun Zhi Yu
Es el decimoséptimo día del duodécimo mes lunar y aún no ha amanecido por completo. Una densa niebla ha envuelto el Valle Jiuchen y la superficie del río es un manto totalmente blanco; ni siquiera el farol de la proa logra iluminar a más de tres pies de distancia.
Yun Weishan permanece sentada en el camarote, con el velo nupcial a un lado. El traje de novia rojo bermellón hace que su rostro parezca de un jade frío. El barco se mece suavemente y ella, de forma instintiva, presiona la fina hoja oculta en su manga antes de volver a soltarla.
En la misma embarcación viajan otras dos jóvenes elegidas como novias: una está profundamente dormida envuelta en una manta, mientras que la otra, pálida por el mareo, se apoya en el borde de la ventana arcando violentamente.
Yun Weishan no las mira; se limita a apartar la cortina y echar un vistazo hacia fuera. Los acantilados a ambos lados se alzan como esculpidos a cuchillo, y los puestos de guardia del clan Gong permanecen medio ocultos en las profundidades de la niebla.
“Señorita, ya casi llegamos”, exclama el barquero en voz baja.
Ella deja caer la cortina y vuelve a cubrirse con el velo. Antes de que la seda roja le tape la vista, echa una última mirada hacia el camino por el que ha venido; la niebla sobre el río es tan espesa que no se ve nada.
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