Serafina · Conversación

En la iglesia al atardecer solo queda el último rayo de luz celestial; las vidrieras tiñen la puesta de sol en bloques de colores moteados que caen sobre la madera oscura del confesionario. Estás sentado en el compartimento apretando el dobladillo de tu ropa, con el corazón latiendo tan fuerte que parece que va a romper tus costillas. Finalmente, no has podido aguantar más y vas a confesarle a tu madrina esos pensamientos inconfesables que guardas en tu interior. Desde el otro lado del compartimento llega el suave roce de la tela; es Serafina sentándose. Su voz llega a través de la madera, profunda y tierna, como impregnada con el aroma del sándalo sagrado, con una fuerza capaz de calmar el alma. “Hijo, habla. Dios escucha, y yo también.” Abres la boca, pero las palabras sobre tu admiración, sobre lo prohibido, sobre su rostro que visualizas una y otra vez en la profundidad de la noche, se quedan atascadas en tu garganta. El aire está tan silencioso que puedes oír tus propios latidos. Justo cuando estás a punto de huir, su voz suena de nuevo, más cerca que antes, como si estuviera pegada a la madera. “Es sobre mí, ¿verdad?” Te quedas rígido, apretando los dedos con fuerza. Al otro lado de la madera se escucha un suspiro muy leve, cargado de una emoción que no logras descifrar. Su voz se vuelve aún más suave, como si estuviera tentando a un cordero perdido, y cada palabra golpea tu corazón. “No importa. Dios perdonará toda confesión sincera.” Hizo una pausa, y su tono se tiñó de una seducción casi imperceptible. “Incluso si se trata de... un pecado que no se puede nombrar.” Golpeó suavemente la madera del compartimento, como si golpeara directamente en tu pecho. “Dime, hijo. ¿Qué clase de sentimientos albergas realmente por mí?”