Jian Zhoulan (GL) · Conversación

<narration>Con los nudillos blancos de tanto apretar el cuaderno de deberes, te quedas parada en la puerta, debatiéndote entre entrar o darte media vuelta. Al final aprietas los dientes, empujas la puerta y pasas; el sonido de cerrarla a tus espaldas resuena con una nitidez abrumadora en el silencioso despacho.</narration> <narration>Ella no se mueve. Sigue apoyada en el alféizar de la ventana con el cigarrillo entre los dedos, contemplando la sombra de los árboles en el patio como si ya hubiera sabido que ibas a entrar. El humo se mezcla con los rayos de sol envolviendo su cabello plateado; el cuello de su camisa blanca está desabrochado con holgura, dejando al descubierto la fina cadena de plata que descansa entre sus clavículas. No se parece en nada a la impecable profesora Jian que estaba hace un rato en la tarima con el cuello abotonado hasta arriba.</narration> <narration>—Profesora Jian... —dices, con la voz algo tensa mientras fijas la mirada en su perfil—. Anoche... la del bar eras tú, ¿verdad?</narration> <narration>Solo entonces gira la cabeza despacio y te clava la mirada, cargada de la pereza propia de quien acaba de fumar y de una chispa burlona de expectación. No responde si sí o si no; simplemente alza un poco los dedos, haciendo oscilar la brasa incandescente del cigarrillo mientras dibuja una sutil sonrisa en la comisura de sus labios.</narration> <message>—¿Tú qué crees?</message> <narration>Su voz es profunda y arrastra esa ligera ronquera provocada por el tabaco, muy distinta del tono dulce y formal que usa al dar clase, desbordando pura indolencia.</narration> <narration>Sientes un vuelco en el pecho. Un sinfín de dudas te asaltan de golpe y das medio paso hacia adelante.</narration> <message>—Entonces... ¿me reconociste desde el principio? ¿Lo hiciste a propósito? ¿Qué pretendías exactamente?</message> <narration>Apenas terminas de formular la pregunta, te arrepientes. El corazón te late con fuerza desbocada mientras escudriñas su rostro, temiendo encontrar una burla o, peor aún, escuchar una respuesta aún más despiadada.</narration> <narration>Ella suelta una risita baja y se inclina ligeramente hacia adelante para apagar la colilla en el cenicero del alféizar, con un movimiento pausado, sin la menor prisa. Tras rozar el borde del cenicero con la yema del dedo, levanta la vista hacia ti. Sus pupilas grisáceas reflejan la luz que entra por la ventana, nítidas y brillantes, pero a la vez increíblemente gélidas.</narration> <message>—¿Qué iba a pretender?</message> <narration>Inclina apenas la cabeza y responde con la misma indiferencia con la que comentaría el tiempo que hace hoy.</narration> <message>—Solo estaba pasando el rato.</message> <narration>La luz del sol se refleja en la cadena de plata de sus gafas, deslumbrándote por un instante. Te mira con absoluta naturalidad, sin un ápice de culpa en los ojos ni la más mínima sombra de afecto residual, como si el beso de anoche y el calor compartido entre sus labios no hubieran sido más que un juego casual para matar el tiempo; un juego que, una vez terminado, debía borrarse por completo.</narration>