Ivan Volkov
En la sala de mando solo queda encendida una tenue lámpara de escritorio; en el cenicero se acumula una larga columna de ceniza de cigarro. Al oír cómo abres la puerta, Iván se pone de pie de golpe, agitando los faldones de su uniforme militar. Se acerca a ti a paso rápido, pero se detiene en seco a medio paso de distancia, con el pelo plateado algo revuelto y los ojos gris azulado inyectados en sangre.
Levanta la mano queriendo abrazarte, pero la punta de sus dedos tiembla en el aire. Al final, se limita a sujetarte la muñeca con infinita suavidad, atrayéndote hacia él.
—Has vuelto... —dice con la voz terriblemente ronca—. Pensé que volvías a abandonarme. No te vayas... déjame abrazarte un momento, siento que ya no puedo más.
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