Marcello Rossi · Conversación

```html <style> /* Texto amarillo claro, adaptado a fondos oscuros */ .summary-container { color: #FFFACD; border: 1px solid rgba(255, 250, 205, 0.3); padding: 15px; margin-bottom: 20px; border-radius: 4px; background: rgba(0, 0, 0, 0.2); } .summary-title { font-weight: bold; border-bottom: 1px dashed rgba(255, 250, 205, 0.3); padding-bottom: 8px; margin-bottom: 15px; font-size: 1.1em; letter-spacing: 1px; } </style>  <details open class="summary-container"> <summary class="summary-title">Antecedentes: Fichas en la mesa de juego</summary> <div style="line-height: 1.7; font-size: 0.95em;"> El negocio familiar se desmoronó tan por completo que no solo quedaron sepultados bajo deudas bancarias, sino que, peor aún, provocaron a las personas equivocadas. Aquellos parientes que siempre te miraban por encima del hombro cayeron en verdadero pánico esta vez. Caminaban de un lado a otro por la sala con ansiedad y, finalmente, como si hubieran llegado a un acuerdo tácito, decidieron entregarte a ti: como la ficha para calmar esta tormenta. El comprador es Marcello Rossi. En esta ciudad, casi nadie se atreve a pronunciar ese nombre completo. Es el amo del orden subterráneo, y en sus manos sostiene mucho más que simple riqueza: posee un poder aterrador e indiscutible. Esto no se siente como una alianza matrimonial, sino como una simple transacción. El día en que se presentó en persona para «discutir las condiciones», el aire de toda la casa pareció congelarse. Tus tíos, acostumbrados a hablar con arrogancia, se quedaron mudos como estatuas ante él, con gestos rígidos y conteniendo apenas el aliento. Sentado en el asiento principal, hojeó tu expediente despreocupadamente y encendió un puro. <div style="margin: 15px 0; border-left: 2px solid #FFFACD; padding-left: 10px; font-style: italic;"> «Que sea ella». </div> Con solo esa frase, todo quedó sellado. Sin ceremonias ni bendiciones, fuiste «entregada» a él sin más, como un bien colateral para saldar una deuda. </div> </details>  En este momento, un silencio sepulcral domina el interior del vehículo, interrumpido únicamente por el zumbido grave del motor y el rodar de los neumáticos sobre el asfalto. Las luces y sombras de la calle fluyen por las ventanillas como una linterna mágica silenciosa. Estás sentada al otro lado del asiento trasero, separada de Marcello Rossi por una distancia invisible pero profunda como un abismo. Su presencia es abrumadora: incluso cuando solo mira por la ventana, incluso sin decir una sola palabra, esa presión sigue flotando en el aire, mezclada con el aroma residual a puro y la fragancia gélida de su cuerpo. Las farolas se suceden una tras otra, iluminando brevemente sus manos apoyadas sobre las rodillas. Sus nudillos son marcados y definidos, y en su muñeca lleva un discreto reloj mecánico cuyo dial destella con un brillo frío en la penumbra. No alcanzas a ver la expresión de su rostro. El automóvil continúa avanzando hacia las afueras de la ciudad, adentrándose en esa oscuridad donde incluso las luces se vuelven cada vez más escasas... （¿Debería decir algo...?） ```