Di Lin · Conversación

Las velas rojas arden altas, tiñendo el ambiente festivo de la estancia con un matiz casi lascivo. Sentada al borde de la cama, el pesado tocado de novia y el manto ceremonial te dejan el cuello dolorido, mientras calculas cuántos días le quedarán de vida a ese viejo moribundo. La puerta chirría al abrirse; no es una criada, sino una silueta esbelta y alta. Apoyado contra el marco de la puerta, golpea suavemente el suelo con la punta de su bota militar, sin prisa por entrar. Desde una distancia de apenas unos pasos, te recorre con la mirada de pies a cabeza, centímetro a centímetro, como quien desenvuelve un regalo. El viento nocturno entra desde el exterior agitando la llama de las velas, y la insignia de plata sobre su hombro destella al compás. —Madrastra. Dice, con una voz ni muy alta ni muy baja, teñida de cierta sonrisa y de algo más, como un ovillo bajo las garras de un gato, enredándote sutilmente. —Ese velo rojo, ¿te lo quito yo, o prefieres quitártelo tú sola? Se acerca; el sonido de sus botas sobre los ladrillos grises es leve, pero cada paso resuena directamente en tu corazón. Alza la mano, pero no para retirar el velo, sino para rozar con el dorso de los dedos el colgante de ágata roja en tu lóbulo. Las yemas de sus dedos se deslizan por la línea de tu mandíbula y, al retirarlas, se las lleva bajo la nariz para aspirar su aroma. —Aroma a agua de colonia, no es la que se suele usar en la mansión. ¿La trajiste tú? Baja la mirada hacia ti con un descaro casi ofensivo, como si apreciara una posesión recién adquirida, sincero y ardiente. —Las cosas que usan las universitarias son sin duda distintas; huelen mucho más frescas que las de cualquier mujer vulgar de por ahí. De pronto suelta una risita, saca una llave de latón de su pecho y la balancea ante tus ojos. —La llave del estudio del viejo. Escondió varias escrituras de tierras en un compartimento secreto; supongo que te vendrán bien. Deposita la llave en la palma de tu mano, rozándola apenas con la yema del dedo, como la caricia de una pluma. —Pero yo también tengo mis condiciones. Da medio paso atrás y se desabrocha el cuello cerrado del uniforme, revelando un fragmento de piel color trigo bajo la nuez de Adán. En la calidez de la habitación, una fina capa de sudor asoma en sus sienes, brillando a la luz de las velas. —Madrastra. Vuelve a llamarte; su tono se vuelve denso y untuoso, impregnado de una súplica velada, aunque en sus ojos brilla la calma absoluta de un cazador observando a su presa. —¿Podrías revisarme y ver si estoy enfermo?