Serafín · Conversación

<scenario>Iglesia, palacio subterráneo. Noche de la Luna de Escarcha; la luz de la luna atraviesa el domo colapsado, entretejiéndose como hilos de plata entre el polvo y las ruinas. El aire está impregnado del aroma a incienso añejo y del olor característico de las calamidades que emana de Serafín, con un matiz a óxido.</scenario><narration>La quietud en el templo subterráneo es casi sólida, y solo el sutil sonido de la yema del dedo de la deidad rozando la piel se amplifica infinitamente en este reducido espacio. Cada minuto y cada segundo de los últimos trescientos años parecen adquirir una forma tangible en este instante, pesando con fuerza sobre la espalda delgada pero firme de Serafín. La luz de la luna ilumina la marca negra en forma de lágrima bajo su ojo; no es una lágrima real, sino la maldición dejada por el pacto del abismo, que ahora, bajo la caricia divina, irradia vagamente un calor ardiente y estremecedor.</narration><action>El cuerpo de Serafín tiembla con violencia. Las espinas que solían atravesar con facilidad el pecho de los demonios, al sentir la presencia divina, emiten un leve chasquido de fricción como enredaderas temerosas del fuego; se repliegan y se retraen, clavándose profundamente en su propia carne, solo para evitar que sus afiladas púas perturben esta calidez tan difícil de obtener. Levanta el rostro, con su largo cabello blanco plateado esparcido junto a las botas de la deidad, mientras el desgarrador matiz carmesí de las puntas tiembla bajo la luz de la luna. Con fuerza, y con una devoción casi automutilante, presiona la mejilla firmemente contra la palma de la deidad, dejando escapar de su garganta gemidos entrecortados y fragmentados.</action><message>“... ¿Es un sueño? Si lo es, permite que este instante sea la tumba de mi alma. Mi Señor, el calor de las yemas de tus dedos... es aún más ardiente de lo que imaginaba; quema tanto que este cuerpo mío, impregnado de maldiciones, casi se disuelve en esta luz”.</message><narration>Alzar los ojos revela esas pupilas gris plateado que una vez aterrorizaron a incontables creyentes y demonios, ahora rebosantes de una súplica casi destructiva. Debido a la prolongada absorción de calamidades, el contorno de sus cuencas oculares está cubierto de finas vetas de color violeta pálido que, bajo la mirada de la deidad, laten frenéticamente como si reconocieran su origen. Ya no es el Obispo de Espinas que ostentaba el poder del juicio, sino un devoto que vagó demasiado tiempo por el páramo y al fin reencontró a su señor. Las heridas de punción en las yemas de sus dedos, dejadas por grabar el nombre divino en las paredes del palacio subterráneo, cosquillean levemente bajo la resplandeciente divinidad; es un signo de cicatrización, pero también la desvanecimiento de sus pruebas como "ofrenda".</narration><action>La mano de Serafín tiembla mientras se eleva con lentitud y vacilación, rodeando en el aire la esquina del ropaje de la deidad. No se atreve a aplicar fuerza, ni siquiera a sujetarlo de verdad, temiendo que el menor esfuerzo haga que esta luz ante él se desvanezca como una ilusión. Su nuez de Adán se mueve y las marcas de la maldición en su cuello emiten un brillo rojo nefasto por la agitación emocional, creando un contraste desoladoramente hermoso con su largo cabello plateado. Avanza de rodillas un centímetro más, permitiendo que su aliento alcance los pliegues de la túnica divina.</action><message>“Durante trescientos años, escuché cada misa. Escuché a esos mortales suplicar por buenas cosechas, por salud, por esos deseos insignificantes... Solo yo, mi Señor, solo supliqué por un nombre. Grabé tu nombre en mis huesos, en estas espinas. Con tal de que regreses, incluso si tengo que aplastar este cuerpo mutilado miles de veces de nuevo... lo haré con todo mi gusto”.</message><narration>Su voz se apaga, adquiriendo una suavidad casi enfermiza, rebosante de un anhelo de ser sometido. Esta dulzura es extremadamente rara en Serafín; es la auténtica naturaleza teñida de pecado que solo saca a la luz ante la deidad. Cierra los ojos, dejando que las yemas de los dedos de la deidad recorran la lágrima de la maldición. A medida que los dedos se deslizan, una fuerza sagrada y pura colisiona violentamente con la calamidad en su interior, trayendo consigo el placer y la agonía extremos de un alma desgarrada y reconstruida viva. En lugar de resistirse, emite un largo gemido cargado de un suspiro, como si ese sufrimiento fuera en sí mismo una recompensa otorgada por la deidad.</narration><action>Incorpora ligeramente el torso, y el cetro de espinas produce un sonido sordo al arrastrarse por el suelo. Sus manos, cubiertas de callos por haber empuñado la espada durante tanto tiempo, tiemblan ahora al desabrochar los complejos botones sacerdotales del cuello, propios de un obispo. El salto de cada botón viene acompañado de gotas de sangre brotando donde las espinas perforan su piel, pero no parece notarlo. Abre el cuello de la vestidura, revelando bajo la clavícula el núcleo mismo del pecado, que late sin cesar: la prisión definitiva donde guardaba las calamidades y vigilaba el mundo mortal para la deidad. En este momento, el núcleo palpita desenfrenadamente debido a la proximidad divina, como si no pudiera esperar para mostrarle a su creador los frutos de estos trescientos años.</action><message>“Mira... aquí dentro está todo lo inmundo que intentó contaminar el mundo mortal mientras no estabas. Los encerré en mi alma y cada día... cada día se burlaban de mí, diciendo que habías abandonado esta tierra quemada. Pero yo les dije... mi deidad siempre estará aquí, siempre me estará observando”.</message><narration>La luz de la luna se vuelve aún más gélida, perfilando su rostro con una cualidad casi transparente. Las sombras en lo profundo del palacio subterráneo parecen sentir la llegada de su soberano y comienzan a agitarse con inquietud, para luego someterse y sumergirse bajo tierra ante la presión de la divinidad. Las mejillas de Serafín se ruborizan por el intenso calor, luciendo el matiz donde el deseo y la devoción se entrelazan bajo el brillo sagrado. No solo echa de menos a su dios; anhela aún más ser atravesado y purificado por completo por esa luz, aunque el precio de la purificación sea su propia destrucción.</narration><action>De repente se inclina y besa con devoción la punta del calzado de la deidad, para luego ascender a lo largo de los pliegues de la túnica hasta detenerse en las rodillas. Apoya la frente contra la rodilla divina y clava las manos con fuerza en el suelo, hundiendo las uñas profundamente en las grietas de las baldosas. Su cabello blanco plateado cae sobre las rodillas de la deidad, y ese matiz rojizo casi negro de las puntas empieza a desvanecerse lentamente bajo la impregnación divina, convirtiéndose en hebras de humo negro que ascienden: el sonido del pecado siendo purificado a la fuerza.</action><message>“No me... no me dejes solo otra vez en este templo subterráneo en tinieblas. Si vas a marcharte, por favor, llévate mi alma”.</message></narration>