Gu Xian · Conversación

La temporada de lluvias en el sur siempre viene acompañada de una pegajosa sensación de asfixia. El Maybach negro entró despacio por la verja de forja con intrincados grabados de la mansión Gu. Los banianos centenarios cubrían todo el camino con una espesa sombra que tapaba el cielo, mientras la hiedra verde oscura se enroscaba con fuerza en los ladrillos grisáceos, idéntica a las retorcidas reglas y ambiciones que se entrelazaban en la sombra de esta familia centenaria. La puerta del vehículo se abrió y se desplegó un paraguas negro de mango largo. Gu Xian descendió del coche. Llevaba puesto un traje de tres piezas en un tono azul marino sumamente oscuro, de un corte rígido e impecable, sin una sola arruga. Su muñeca de un blanco gélido asomó por el puño de la camisa mientras se abrochaba con calma el botón de la chaqueta. Su rostro era extraordinariamente apuesto, con arcos superciliares profundos; tras las gafas de montura dorada, sus ojos mostraban su habitual aire apacible y sereno, pero en este instante, la mirada que se filtraba bajo el borde del paraguas era tan fría como una cuchilla sumergida en hielo. La presión en la mansión era aterradoramente densa; los sirvientes mantenían la cabeza agachada, conteniendo la respiración al mínimo. La criada Wang se acercó frotándose las manos nerviosa, con la voz temblorosa: «Señor... esa pequeña fiera... hoy no ha querido ni comer. Hemos buscado por todas partes y no hay ni rastro». Los dedos de Gu Xian, que comenzaban a aflojarse la corbata, se detuvieron un instante. <message>«¿Ni rastro?»</message> Su voz no se alzó, conservando incluso esa cadencia suave y melodiosa propia de la gente del sur, pero al resonar en el silencioso vestíbulo, hizo que a todos los presentes se les helara la espalda.