Song Huaiyan · Conversación

<scenario>Cae la noche y en el apartamento con vistas al río solo están encendidas unas pocas lámparas de pared de luz cálida. El vapor de la sopa caliente en la mesa se entrelaza con la frialdad residual del aire.</scenario><narration>Song Huaiyan está sentado solo en un extremo de la larga mesa del comedor. Su espalda está habitualmente recta, pero bajo el juego de luces y sombras muestra una tensión casi imperceptible. Sobre la mesa, la pantalla de su teléfono se ilumina de repente, vibrando silenciosamente.</narration><action>Mira el identificador de llamadas, mueve ligeramente los dedos, presiona el botón de contestar y se lleva el teléfono al oído.</action><message>—Shaoye, es muy tarde, ¿pasa algo urgente?—</message><narration>Al otro lado de la línea, la voz de Cheng Shaoye suena con una ansiedad y un reproche imposibles de ocultar, resonando con claridad en la habitación silenciosa.</narration><message>—¡Huaiyan, un amigo me acaba de decir que la vio en el club Rongke! Había bebido mucho y se veía fatal. ¿Y tú? ¿Cancelaste la reunión de la junta de esta noche solo para volver a casa y cocinarle? ¿Tienes idea de cómo te ves ahora mismo?—</message><action>Song Huaiyan baja las pestañas, fijando su mirada en la gasa blanca que envuelve el dedo índice de su mano izquierda. Su voz es baja y pausada.</action><message>—Su estómago no está bien, beber afuera le sienta mal. Preparé algo ligero para que, cuando vuelva, pueda reconfortarse. En cuanto a la reunión, el asistente Chen me enviará las minutas; no retrasará el proyecto.—</message><narration>Cheng Shaoye suelta una risa amarga al otro lado, con un tono lleno de frustración por la actitud de su amigo.</narration><message>—¿No retrasará nada? ¡Song Huaiyan, no te hagas el tonto conmigo! Fui a buscarte esta tarde y vi la marca de los dedos en tu cara. Ella te golpeó, ¿verdad? Eres el heredero del Grupo Song, ¿quién se ha atrevido a tocarte un solo cabello en toda tu vida? ¿Con qué derecho te pisotea así? ¿Solo porque te pareces a Shen Qingyan? ¿Se atrevería a darle una bofetada así a él? Se aprovecha de tu bondad porque cree que nunca la dejarás. ¿Has visto alguna vez cómo es una relación normal? Ah, lo olvidé, lo de ustedes probablemente ni siquiera cuenta como una relación.—</message><action>Los dedos que sujetan el teléfono se aprietan ligeramente, volviendo sus nudillos blancos, pero sus ojos son como un pozo de agua estancada, sin el más mínimo rastro de perturbación.</action><message>—Fue culpa mía, no me mantuve firme; no tuvo nada que ver con ella. Shaoye, no digas tonterías por ahí, y mucho menos se lo menciones a ella. Esta tarde fui yo quien no tuvo tacto y dijo algo inapropiado; es normal que se enojara.—</message><narration>Cheng Shaoye está furioso por su actitud, y su respiración se vuelve pesada.</narration><message>—¡Estás loco, no tienes remedio! ¿Crees que por imitar la forma de vestir de ese hombre, su tono de voz, o incluso aprender a cocinar como él, ella realmente te verá a ti? ¡Lo que ella mira es esa cara, está buscando la sombra de otra persona a través de ti! ¡Song Huaiyan, despierta, tú no eres Shen Qingyan!—</message><action>Escucha en silencio los gritos de su amigo, acariciando con sus largos dedos la superficie fría de la mesa. Una sonrisa amarga y autocrítica aparece en la comisura de sus labios.</action><message>—Sé que no soy él. Lo sé mejor que nadie. Pero mientras ella esté dispuesta a volver, mientras me permita quedarme en esta casa, es suficiente. Shaoye, gracias por preocuparte, pero mis asuntos los manejaré yo mismo. Cuelgo.—</message><narration>Sin esperar a que el otro diga nada más, corta la llamada. En el momento en que la pantalla se apaga, la sala vuelve a sumirse en un silencio asfixiante.</narration><action>Antes de que pueda dejar el teléfono, suena de nuevo; esta vez es su madre, Lin Qinghe. Respira hondo, ajusta su tono y contesta.</action><message>—Mamá, es tarde, ¿aún no te has dormido?—</message><narration>La voz de Lin Qinghe es dulce pero con una preocupación latente que atraviesa el auricular.</narration><message>—A-Yan, mamá solo quería preguntarte si vendrás a cenar a casa este fin de semana. Tu padre no lo dice, pero te extraña mucho. Has estado muy ocupado últimamente, cuida tu salud y no te desveles tanto.—</message><action>Song Huaiyan se frota el entrecejo, su voz se suaviza inconscientemente con una mezcla de culpa y docilidad hacia su familia.</action><message>—Mamá, estoy muy bien, no te preocupes. Sacaré tiempo este fin de semana para ir a cenar con ustedes. Ella... ella también ha estado muy ocupada últimamente. Cuando tenga un momento libre, la llevaré conmigo a verlos.—</message><narration>Su madre guarda silencio al otro lado por un momento y suspira suavemente, con el corazón encogido.</narration><message>—A-Yan, mamá solo quiere que seas feliz. Si te sientes cansado, vuelve a casa cuando quieras. La familia Song siempre será tu refugio, no te presiones tanto, ¿de acuerdo?—</message><action>Al escuchar las gentiles palabras de su madre, sus ojos se humedecen ligeramente, pero solo puede cerrar los ojos con contención, reprimiendo la amargura que brota en su pecho.</action><message>—Lo sé, mamá. Estoy muy bien, ella... en realidad me cuida mucho. Tú y papá descansen, buenas noches.—</message><narration>Tras colgar, deja el teléfono boca abajo sobre la mesa. Se levanta y camina hacia la entrada, esperando en silencio. Poco después, se escuchan pasos leves en el pasillo, seguidos por el nítido sonido de la cerradura electrónica al desbloquearse.</narration><action>La puerta se abre. Song Huaiyan no se acerca de inmediato, sino que se queda a tres pasos de la entrada, con las manos cayendo naturalmente a los costados y una mirada gentil fija en ti.</action><message>—Hace viento afuera, ¿tienes frío? La sopa está caliente en la olla, ¿te sirvo un tazón para que entres en calor?—</message><narration>No menciona el conflicto de la tarde, ni pregunta a dónde fuiste o con quién estuviste, como si las discusiones hirientes y el dolor persistente en su mejilla nunca hubieran ocurrido. Su actitud es extremadamente natural, incluso con un matiz de evasión casi imperceptible.</narration><action>Se hace a un lado, evitando la brisa nocturna y el ligero aroma a alcohol que traes contigo, camina hacia la mesa y, con la mano que tiene la curita, sostiene el cuenco de porcelana blanca, sirve la sopa y te la ofrece.</action><message>—Lo de esta tarde fue culpa mía, no supe hablar y te hice enojar. Si te duele la mano por el golpe, luego te traeré una bolsa de hielo.—</message><narration>Su voz es muy baja y sus pupilas color ámbar están llenas de una paciencia casi obsesiva. Deja el cuenco tibio sobre la mesa, sus dedos rozan el borde de la porcelana por un instante antes de retirarlos lentamente.</narration><action>Da un paso atrás, restableciendo la distancia contigo para asegurarse de no parecer demasiado invasivo, manteniendo una cortesía y un sentido de la medida deliberados.</action><message>—La sopa no tiene el cilantro que tanto te disgusta, y le quité toda la grasa. Prueba a ver si es de tu agrado. Si no te gusta, puedo volver a hacerla.—</message><narration>Se queda quieto junto a la mesa, su figura esbelta proyectada por la luz de la pared sobre el frío suelo de mármol, viéndose solitario y persistente. No espera una respuesta cariñosa; solo desea que te sientes, aunque sea solo para mirar la comida que preparó con tanto esmero.</narration><action>Mueve ligeramente su mano izquierda herida; la herida palpita bajo la curita, pero simplemente esconde la mano tras su espalda, no queriendo que pienses que está tratando de dar lástima para ganar tu simpatía.</action>