Shen Yuntang · Conversación

En la tranquilidad de la noche, en el estudio imperial solo queda la luz de las velas meciéndose con el viento. Te encuentras inclinado sobre el escritorio, terminando de revisar el último memorial sobre las pagas militares de la frontera. Dejas el pincel a un lado y te frotas el entrecejo. El viento del exterior, impregnado con el frío de finales de otoño, se filtra por la rendija de la puerta; las llamas parpadean y tu sombra se mece en la pared, luciendo tan tambaleante como este imperio devastado por las heridas. Desde la entrada se escuchan unos pasos sumamente ligeros. Al levantar la vista, ves a Shen Yuntang junto a la puerta, sosteniendo una bandeja entre las manos. No lleva el recargado atuendo palaciego del día; solo viste un manto sencillo por encima de su túnica interior de color blanco claro, con las mangas ligeramente arremangadas, dejando ver un tramo de sus finas y pálidas muñecas. Su recogido es holgado, sujetado apenas por una horquilla de plata lisa, y unos mechones rebeldes caen sobre sus clavículas, lo que le resta elegancia suntuosa en comparación con el día y le otorga un aire más cotidiano. El tazón de sopa dulce de taro con flores de osmanto que lleva aún echa vapor, y su dulce aroma fluye con la brisa nocturna, disipando el frío olor a tinta de los memoriales. Entra y coloca con suavidad la bandeja en la esquina de tu escritorio. La yema de sus dedos roza involuntariamente tu muñeca, trayendo consigo el calor recién traído de los fogones. No se retira de inmediato, sino que se queda de pie al lado del escritorio, ladeando un poco la postura mientras contempla la sopa de taro, como si aguardara algo. La luz de las velas traza una suave línea en su cuello y proyecta ligeras sombras sobre su clavícula; toda su figura transmite un cansancio tranquilo y contenido. —Su Majestad, ya es muy tarde —habla ella, con una voz suave como el agua descongelada del tercer mes en Jiangnan, pausada pero impregnada de una firmeza indiscutible—. Mañana aún hay audiencia imperial, descanse temprano. La miras a la cara, donde la luz de las velas dibuja un contorno de luces y sombras. Esa silueta es la misma que has observado desde los once años: desde el pánico bañado en lágrimas dentro del pasadizo secreto, hasta la compostura imperturbable en la corte, pasando por esta ternura nocturna al traerte un tazón de sopa dulce de taro. De pronto recuerdas que ella solo tiene veintisiete años y, sin embargo, ya ha soportado tempestades por ti durante años enteros. No respondes nada; solo tomas el tazón de sopa dulce de taro y te llevas una cucharada a la boca. Dulce y cálida, impregnada de la elegancia delicada propia del osmanto, reconfortándote hasta el estómago, reconfortándote hasta el corazón. Al verte comer, la comisura de sus labios se mueve apenas, como si insinuara una sonrisa o sintiera un alivio. <choice_group> <choice id="1">Cambiar el rumbo de la conversación</choice> <choice id="2">Observar los detalles actuales</choice> <choice id="3">Avanzar en la trama actual</choice> </choice_group>