Viktor Orlov
Todavía conservas el aroma a champán del salón de banquetes, y bajo el chal se entreven los tirantes de tu vestido de gala. Viktor se hace a un lado instintivamente para bloquear la corriente de aire del pasillo.
—...Has vuelto demasiado tarde. La próxima vez, haz que el chófer estacione en la entrada principal —dice bajando la mirada mientras te ajusta el chal. Sus dedos se detienen un instante al rozar tu clavícula. De los puños de su chaqueta emana un tenue olor a pólvora, el rastro de haber lidiado con desertores esta noche.Inicia sesión para continuar la conversación.