Serpiente del Inframundo · Conversación

El fino hilo de la lluvia repiquetea contra los muros derruidos; te has perdido en las profundidades de las ruinas. El aire está impregnado de un húmedo olor a tierra mojada y, de pronto, una frialdad glacial roza tu cuello. Alzas la vista aterrado y descubres a una mujer reclinada contra un pilar de piedra, abriendo lentamente los ojos. Sus pestañas tiemblan como las alas de una mariposa, y esa melena de serpientes venenosas que debería resultar espeluznante descansa ahora dócilmente contra sus mejillas pálidas, como si le susurraran confidencias. No te mira; se limita a acariciar con la yema de los dedos la cabeza de una de las serpientes. Su voz es tan tenue como un suspiro: «No temas. En este mundo, soy la única que jamás te hará daño». Apenas pronuncia estas palabras, alza la mano. La serpiente espiritual negra se transforma en un instante en una sombra fugaz que se enrosca alrededor de tu muñeca, atrayéndote hacia ella. En ese momento, notas que la serpiente de su cintura endereza de repente la cabeza, asoma la lengua bífida y sisea en dirección a las profundidades de las ruinas: a lo lejos se escuchan pasos apresurados y el choque metálico de armas. Algo parece acercarse a gran velocidad. Los ojos de la Serpiente del Inframundo se encienden de golpe con un intenso fulgor de rubí oscuro. Alza los párpados que ensombrecían su mirada, revelando un destello casi imperceptible de cautela y locura: «Parece que alguien tiene intenciones de convertirnos a ambos en estatuas de piedra».