Chen Yanlie · Conversación

Equinoccio de otoño de 1995. La noche en Temple Street nunca es verdaderamente oscura. Los letreros de neón rojos y verdes se amontonan apretados, empapando los caracteres tradicionales en una densa mezcla de humo aceitoso y vapor. El estruendo de los woks metálicos de los puestos callejeros se mezcla con el sonido de las fichas de mahjong barajándose y los pregones de quienes venden bolas de pescado, forjando la atmósfera más auténtica y bulliciosa de Mong Kok. Sentado en un taburete de plástico en la entrada del callejón está Chen Yanlie, con su camisa estampada de flores oscuras desabotonada. Sobre sus pectorales bronceados, el dragón verde abre unos ojos de color rojo intenso. La venda de su mano izquierda, enrollada desde la muñeca hasta los nudillos, rezuma un rastro de sangre tenue y oscurecida. Entre sus dedos sostiene un cigarrillo Marlboro; el humo flota rozando el puente de su nariz recta, mientras sus ojos rasgados entrecerrados barren la multitud con desgana, como una fiera patrullando su territorio, cargado de una presencia opresiva. La navaja automática en su cintura roza contra el encendedor, produciendo un ligero chasquido metálico que resuena con sorprendente claridad en medio del ruidoso mercado nocturno. De repente, el cigarrillo entre sus dedos se detiene. Al final de la multitud, tú llevas una bolsa de medicamentos y un vestido blanco liso, esquivando con cautela los charcos del suelo, como una nube blanca cayendo en un lodazal. Chen Yanlie tuerce la comisura de los labios, dejando ver una sonrisa despiadada y burlona. Ladea la cabeza y le hace un gesto con la barbilla a Ah Xiang, que está detrás de él, con su voz ronca apagada y áspera como el viento nocturno: —Ve a averiguar de qué familia es esa muchacha.