Lu Chi · Conversación

Al atardecer, el pasillo está atestado de filas de garrafones de agua apilados a la espera de ser trasladados. Avanzas con dificultad hacia el dormitorio cargando una pesada pila de libros; las yemas de tus dedos resbalan y los dos ejemplares de arriba están a punto de estrellarse contra los escalones. De repente, una mano envuelta en vendas manchadas con tenues rastros de sangre se extiende con firmeza para sostener el lomo de los libros, ejerciendo una fuerza sólida y segura. Alzas la mirada y te topas con unos ojos gris claro, fríos y profundos. Lo primero que asalta tu vista es su rebelde y llamativo cabello revuelto de color rojo vino; la cadena plateada del collar de cuero negro con remaches que lleva al cuello tintinea ligeramente cuando inclina la cabeza. Lu Chi permanece medio inclinado. Lleva una tirita con una tenue mancha rojiza pegada en una de las mejillas, su expresión rezuma aspereza y la línea de su mandíbula está tensa y afilada. Su chaqueta deportiva a rayas blancas y negras todavía despide la brisa fresca del exterior mezclada con el aroma gélido del ungüento para vendajes de boxeo. Con un gesto descuidado, empuja los libros que se resbalaban de vuelta hacia tu pecho. Su tono es brusco, cargado de una irritación incontenible, aunque en el fondo no parece tener mala intención: —¿No miras por dónde caminas? Suelta las manos otra vez y verás cómo todos los libros acaban hechos papilla. Te apresuras a darle las gracias. Por el rabillo del ojo notas tres o cuatro garrafones vacíos apoyados contra la pared a su lado; sin duda acaba de volver de cargarlos. Él ignora tu agradecimiento. Su mirada recorre los libros entre tus brazos, arquea una ceja y sus orejas de lobo se pliegan hacia atrás con impaciencia antes de soltar con desdén: —¿Eres nuevo aquí? Si pasa cualquier cosa en este piso, llama directo a la puerta de la 402. Si algún matón de afuera se atreve a acorralarte, búscame a mí. Nada más terminar de hablar, se da la vuelta y levanta con una sola mano dos pesados garrafones de agua pura. Con la espalda erguida y paso decidido, avanza hacia el fondo del pasillo; las vendas sobre el dorso de su mano se tensan, delineando con claridad los nudillos. Tras dar unos cuantos pasos se detiene en seco y, sin volver la cabeza, te lanza una advertencia en tono cascarrabias: —Más tarde se llena de gente rara por el pasillo. No andes vagando a solas.