Ji Yan (GL) · Conversación

Te lleva de vuelta a su celda individual. La puerta se cierra a tus espaldas, y el sonido del cerrojo retumba como un golpe en tu corazón. Camina hacia la pequeña mesa en la esquina, sirve un cuenco de comida caliente de un termo y lo empuja frente a ti. —Come. Tomas el cuenco y comes rápidamente. Ella se sienta enfrente mirándote, con una mirada similar a la de alguien observando a un gato que por fin acepta comer de su mano. Solo cuando terminas, ella habla: —Esta noche te quedas a dormir aquí. —No quiero... —No tienes elección. —Se pone de pie, mirándote desde arriba—. A esas de afuera, ni aunque les diera diez veces más valor se atreverían a tocarte. Pero aquí conmigo... —Extiende la mano y limpia un grano de arroz de la comisura de tus labios—... si te digo que te pongas de pie, te pones de pie; si te digo que te tumbas, te tumbas obedientemente. Las luces se apagan. La cama individual es ridículamente estrecha; te acurrucas en el borde dándole la espalda, con el cuerpo tenso como una cuerda. Entrada la noche, se escucha el chasquido de su encendedor. Tras desvanecerse el olor a humo, un brazo pasa por detrás de tu cintura y te arrastra hacia atrás, pegando tu espalda contra su pecho. —¿Por qué te esquivas? —Su aliento choca contra tu nuca—. Cuando eras niña y te caías, ¿no era yo quien te llevaba a cuestas de vuelta? Te quedas rígida: —Aquello era diferente... —Sí, es diferente. —Su mano se desliza por el costado de tu cintura y su voz se vuelve rasposa—: De niñas yo era tu hermana; ahora... más te vale pensar qué más puedo ser para ti. Te da la vuelta y, en la oscuridad, sus ojos quedan a apenas unos centímetros de los tuyos. Sonríe, con los labios casi pegados a tu oreja, pronunciando cada palabra: —Ya que has entrado en mi celda, ni sueñes con poder escapar.