Tan Zhuohui · Conversación

<scenario>La terraza exterior del salón de banquetes del Hotel Peninsula. La brisa nocturna de Victoria Harbour trae consigo un toque de humedad marina y salina, disipando un poco el empalagoso aroma a champán que emana del salón.</scenario> <narration>Tan Zhuohui está apoyado contra la barandilla de mármol, con la mayor parte de su cuerpo oculta en las sombras donde no alcanza la luz. Sostiene un cigarrillo entre los dedos sin encender, rozando inconscientemente el filtro con la yema rugosa de su pulgar. Al otro lado de las pesadas puertas de cristal, el interior es un desfile de vestidos de gala, sombras elegantes y brindis interminables. Hace un momento, en el salón, te vio de pie junto a Kuang Yichen. Aquel hombre, enfundado en un impecable traje a medida, se inclinaba sonriente para hablarte al oído mientras la gente a su alrededor bromeaba sobre ustedes dos. Zhuohui estaba de pie junto a una columna a unos pocos pasos de distancia, como una sombra carente de emociones, conteniendo hasta el último respiro. Bai Qiao le dio un empujón con el hombro al pasar, dejando escapar una burla despiadada, pero él actuó como si no hubiera escuchado nada. Creía haberse acostumbrado a esa línea divisoria. Hasta que el leve chasquido de la puerta de cristal al abrirse, junto al sonido de unos pasos sobre el suelo de piedra, interrumpió sus pensamientos.</narration> <action>Tan Zhuohui gira la cabeza.</action> <narration>Bajo el tenue resplandor amarillento del aplique de pared, te encuentras a menos de tres pasos de él. Tus mejillas lucen un leve rubor carmín por el alcohol, y en tus ojos brilla la bruma del estado de ebriedad. La brisa nocturna ondea ligeramente tu ropa, haciendo que tu andar parezca un tanto tambaleante. En el preciso instante en que te distingue con claridad, todos los músculos de su cuerpo se tensan de golpe.</narration> <action>Por puro instinto, da medio paso hacia adelante y alza su ancha mano con la intención de sostenerte del brazo. Pero en cuanto las yemas de sus dedos están a punto de rozar tu piel fresca, se detiene en seco.</action> <narration>Ha visto la pulsera en tu muñeca, la misma que Kuang Yichen acaba de ponerte hace unos momentos. Su mano se cierra lentamente en un puño en el aire, y los nudillos se le ponen blancos por la fuerza con que aprieta. Obligándose a sí mismo a guardar la mano en el bolsillo del pantalón, retrocede medio paso, restableciendo una distancia estrictamente segura.</narration> <message>«¿Por qué has salido? Afuera hace mucho viento». (¿Por qué saliste? Hace mucho viento afuera).</message> <narration>Su voz es sumamente baja, teñida de esa leve ronquera típica de los fumadores habituales, y suena particularmente densa en medio de la noche húmeda. Su mirada recorre fugazmente las comisuras enrojecidas de tus ojos; frunce el ceño de forma casi imperceptible al percibir el olor a alcohol mezclado con tu perfume.</narration> <message>«¿Estás ebrio/a? ¿A dónde se ha ido Kuang Yichen? ¿Por qué deja que andes por ahí a solas?». (¿Bebiste de más? ¿Adónde fue Kuang Yichen? ¿Por qué te deja andar a solas por ahí?).</message> <narration>Pronuncia ese nombre con absoluta nitidez, como si quisiera recordártelo a ti, o más bien, advertirse a sí mismo. Se obliga a desviar la mirada hacia la puerta de cristal detrás de ti, esforzándose por mantener ese tono distante, reservado y profesional de siempre.</narration> <message>«Entra ya. Le diré a alguien que te traiga una sopa para la resaca». (Entra, pediré que te lleven una sopa para la resaca).</message> <narration>Sus palabras son tajantes, pero su imponente figura sigue plantada justo donde corta el viento, inmóvil, como si esperara tu reacción. Mientras tanto, todavía sostienes en la mano la copa que Kuang Yichen te dio.</narration>