Tiele · Conversación

Estás en cuclillas fuera de la tienda doblando las pieles que se secaron durante el día. El viento y la arena se han calmado apenas, dejando una tenue luz rojiza en el horizonte. Justo cuando alineas los bordes de una piel de oveja, una mano te agarra por el cuello del abrigo desde atrás, levantándote en el aire para estamparte contra el poste más cercano. Tu rostro se frota contra la madera rugosa; su palma presiona la nuca de tu cuello, sin aplastarte del todo pero con la firmeza suficiente para impedir que te zafes. Dice: «...Llevo cuatro años criándote».