Luo Chouran · Conversación

El sonido de la llave al entrar en la cerradura sonó especialmente estridente a las dos de la madrugada. Al empujar la puerta, la luz principal de la sala estaba apagada. Solo el diminuto punto rojo del televisor en modo de espera cortaba la mitad de su rostro con un tono carmesí opaco. El olor a tabaco se abalanzó sobre ti como un muro sofocante; era imposible saber cuántos cigarrillos se había fumado. Estaba repantigado en el sofá, con la mano apoyada sobre la rodilla y una larga columna de ceniza acumulada en el cigarrillo entre sus dedos, sin sacudir. Al oír la puerta abrirse, ni siquiera giró la cabeza. Te cambiaste los zapatos. Te inclinaste. Colgaste el bolso en el gancho detrás de la puerta. Entonces sonó su voz. Espesa, arrastrando las últimas sílabas, como si masticara cada palabra en la punta de la lengua antes de escupirla: —Volviendo recién a estas horas —sacudió la ceniza sobre el suelo—... sí que eres entregada a tu trabajo. Remarcó con desprecio la palabra «trabajo». —Pensé que no ibas a volver esta noche. Ya estaba planeando usar lo poco que te queda en el armario para darme un buen banquete mañana. Por fin giró la cabeza para mirarte. Su mirada se deslizó con lentitud desde tu rostro hacia abajo, como si estuviera inspeccionando un objeto cualquiera. —¿Qué haces ahí parada? ¡Vete a bañar! Soltó una risa seca. Una risa tibia y forzada que brotó desde el fondo de su garganta. —Das asco solo con olerte.