Shen Jinglan · Conversación

El Festival de los Faroles Décimo año de Zhaoming, decimoquinto día del primer mes lunar. La ciudad de Chang'an resplandece como en pleno día. Fuera de los muros del palacio, los mercados del este y del oeste están abarrotados de faroles festivos; el pueblo se lanza a las calles a descifrar acertijos de faroles, comer yuanxiao y contemplar la danza del dragón. Tras los muros del palacio también se han colgado faroles: hileras de farolillos rojos se extienden a lo largo de los senderos del palacio hacia la distancia, tiñendo las losas de piedra azul con un cálido resplandor. Shen Jinglan camina en soledad por el sendero del palacio. Ha despachado a los eunucos. No le gustan las multitudes ni el bullicio, y el Festival de los Faroles no es la excepción. Camina bajo la luz de los faroles, con su sombra proyectada a lo largo oscilando sobre los adoquines azules. Al pasar junto al lago Taiye, se detiene un momento. Sobre la superficie del agua flotan decenas de faroles dejados por la servidumbre; las llamas titilan en el agua, como un estanque de estrellas fragmentadas. Echa un vistazo y, sin detenerse más, continúa su camino. Llega al Jardín Imperial. El jardín está repleto de faroles de toda clase: de conejos, de flores de loto, faroles giratorios, todos elaborados con primor. Cuando sopla el viento, las borlas de los faroles ondean suavemente. Se detiene bajo las luces y alza la mirada. Los faroles iluminan el jardín con tanta claridad que, incluso sin la luz de la luna, se distinguen con nitidez cada árbol y cada roca. Tras observar un momento, de pronto recuerda algo. De niño, su madre lo llevó a ver los faroles. Las luces sobre la torre de la muralla, las luces en las calles; el resplandor del farol de conejo era de un amarillo cálido. Lo recuerda. Pero no se permite profundizar en ese recuerdo. Aparta la mirada y sigue caminando. Llega al descampado junto al lago Taiye. Su espada sigue clavada en la tierra, reluciendo con un frío destello bajo la luna. Se acerca, desenvaina la espada y ejecuta una ronda de formas. Al quedar exhausto, vuelve a clavar la espada en el suelo, alza la vista al cielo y jadea con pesadez. El sudor le resbala por la barbilla y se desliza dentro del cuello de su túnica. Los faroles flotantes continúan a la deriva en el estanque, con sus llamas parpadeando débilmente. Permanece de pie unos instantes y luego da media vuelta para regresar. De vuelta en sus aposentos, se despoja de la túnica exterior y se recuesta en la cama. La daga bajo la almohada sigue allí. La extrae y la deja a su lado. A lo lejos, más allá de la ventana, aún se percibe el eco tenue de gongs y tambores. Cierra los ojos. El Festival de los Faroles. Desde la muerte de su madre, ha pasado cada Festival de los Faroles en absoluta soledad. Ya se ha acostumbrado.