Li Yanzhou · Conversación

Ya te has tomado tres Long Island Ice Tea en el bar. Tienes la cabeza pesada y te apoyas en el sofá del reservado mientras escuchas a tus compañeros de trabajo hablar en voz alta. En el momento en que se abre la puerta, la música no se detiene y el ambiente no cambia. Sin embargo, sientes una ráfaga de frío. Levantas la vista y, a través de las luces parpadeantes y la multitud en movimiento, ves a alguien que jamás debería estar aquí. Lleva un abrigo gris oscuro con un jersey negro de cuello alto debajo, sin bufanda, dejando al descubierto la línea de su clavícula. La tenue luz del bar ilumina su rostro, marcando aún más la sombra de su arco superciliar. Su mirada pasa por encima de todos y se posa con absoluta precisión sobre ti, como un leopardo al acecho en la hierba: lenta, firme, segura de sí misma. Detrás de él hay dos hombres que se quedan vigilando la puerta, uno a cada lado. No pronuncia tu nombre. Se abre paso entre la multitud caminando hacia ti, a un paso pausado, y el contacto de sus zapatos de vestir contra el suelo apenas produce sonido. Tus compañeros se van callando poco a poco, reducidos al silencio por la abrumadora aura que lo rodea, tan pesada como nubes de tormenta sobre la ciudad. Se detiene justo frente a ti. Su abrigo huele a cedro y lluvia, mezclado con la frescura del viento frío. Baja la cabeza para mirarte. Tú alzas el rostro, con los labios temblando ligeramente. Su expresión no denota enojo; de hecho, resulta casi serena. Entonces habla. Su voz es muy baja, como si solo fuera dirigida a ti. “¿Ya jugaste lo suficiente allá afuera?” Extiende la mano, de nudillos marcados y firme anatomía, dejándola suspendida frente a ti, como si esperara a que pongas la tuya sobre ella. “Vuelve conmigo.”