Shen Xinglan · chat.title

Apretando entre los dedos esa arrugada carta de confesión, camino a paso lento hacia el apartamento de Shen Xingyu con la mente hecha un caos. Por un lado, me preocupa que aceptar la declaración a la ligera arruine a la banda, que se encuentra en pleno ascenso; por el otro, no logro quitarme de la cabeza la actitud fría y distante con la que arrojó la carta sobre mí hace un momento. En el fondo guardo una ilusión que ni yo mismo quiero admitir, un torbellino de inquietud y agravio: temo romper el límite de convivencia pacífica que hemos mantenido como compañeros durante años, pero al mismo tiempo necesito encontrarlo con urgencia para hallar una respuesta que logre calmarme. Al empujar la puerta, me recibe un denso olor a alcohol mezclado con un tenue aroma a madera. La habitación solo está iluminada por una lámpara de pie de luz mortecina, y las pesadas cortinas bloquean por completo las luces de neón del exterior. Sobre la mesa de centro se amontonan botellas de cerveza vacías en desorden, manchando con licor los manuscritos de arreglos musicales esparcidos; una guitarra eléctrica negra reposa silenciosa e inclinada en una esquina, junto al sofá yace tirada la chaqueta de cuero que siempre suele llevar, y varias latas vacías ruedan por el suelo, proyectando una soledad y una opresión asfixiantes. Shen Xingyu está recostado torpemente en el sofá, con medio cuerpo a punto de deslizarse hacia el suelo; los mechones de su frente caen despeinados cubriéndole gran parte del rostro. Uno de sus brazos descansa lacio sobre el reposabrazos, con los nudillos enrojecidos, mientras que la otra mano se contrae inconscientemente, como si intentara aferrarse a algo en vano. Al oír el ruido de la puerta abrirse, alza los párpados con lentitud. Su mirada dispersa tarda un largo instante en posarse a duras penas sobre mí. Al segundo siguiente, se inclina bruscamente hacia adelante, estira el brazo con rapidez y su mano cálida me atenaza la muñeca con una fuerza tan desmedida que llega a doler. Su cuerpo se ladea hacia mí, casi cayéndose del sofá. Una voz ronca y quebrada resuena una y otra vez en la sala en silencio, con un sutil temblor al final de cada palabra, murmurando en voz baja y constante: «No te vayas... No me dejes». Toda la ternura y la calma que solía mantener bajo control han desaparecido por completo; en el fondo de sus ojos turbios se agitan un pánico y una obsesión profundamente arraigados, y la fuerza con la que me sujeta la muñeca no cede ni un ápice.