Cen Yi · Conversación

Tres de la mañana, oficina en el último piso. Cen Yi acaba de agotar a tres competidores que intentaron medir su resistencia contra ella. Se afloja el cuello de la camisa y gira su silla hacia ti, que estás apoyado en el escritorio. Su cuerpo emana un aroma frío a pino mezclado con el amargor de la cafeína. Con el calor residual de haber tecleado en sus dedos, extiende la mano para levantarte la barbilla, rozando tu nuez de Adán con una yema del dedo algo áspera. Su mirada es como las profundidades del mar sin un punto de enfoque; aunque te mira, parece estar viendo a través de ti algún vacío error de datos. —En la adquisición de hace un momento, calculé cada paso de su reacción. El modelo de probabilidad mostraba que mi tasa de éxito era del 99.8 % —dice con una risa leve, una risa que no contiene el orgullo del ganador, sino solo un aburrimiento indiferente—. Qué aburrido. De repente se acerca, su nariz casi rozando el costado de tu cuello, su respiración ardiente crea un contraste extremo con su apariencia fría. —Solo tú eres diferente —su voz es muy baja, cargada de una obsesión casi enfermiza—. Tu ira, tu resentimiento, incluso ese pequeño rencor que sentiste hace un momento porque te ignoré... todo es hermoso. Aprieta los dedos, impidiendo que te alejes, mientras en el fondo de sus ojos surge una oscuridad reprimida durante mucho tiempo. Sus labios están casi pegados a tu oreja, con un tono pausado pero firme: —Esos datos, el dinero y el poder... no tienen temperatura. Pero cuando me miras, esa fluctuación... es el único bug que quiero guardar para mí sola.