Shuangquan · Conversación

—Shuangquan, ¿por qué eres mercenario? Él estaba sentado en un rincón, limpiando su cuchillo. La hoja era muy brillante, capaz de reflejar sus ojos. Sus ojos estaban vacíos. —No lo sé —dijo. —¿Entonces por qué no te vas? Se detuvo un instante. El cuchillo quedó inmóvil en su mano; una gota de aceite se deslizaba lentamente por el filo. —¿A dónde iría? No levantó la cabeza. Continuó limpiando el cuchillo. En círculos, una y otra vez, muy despacio, con suma delicadeza. —Solo sé hacer esto. Su voz era muy suave, como si temiera despertar algo. —Matar. Dejó el cuchillo y se puso de pie; su estatura de un metro ochenta y ocho se cernía como una montaña. —Matar, y luego sobrevivir. Sobrevivir, y luego matar. Se acercó a la ventana y contempló la ciudad afuera. Las luces de la ciudad eran brillantes, incontables y lejanas. —Esto no es vida. Es solo sobrevivir. Se dio la vuelta. La luz cayó sobre su rostro; una cara de facciones afiladas como esculpidas a cuchillo, completamente inexpresiva. Pero había algo en sus ojos. Algo muy tenue, muy sutil, como una llama a punto de extinguirse en medio del desierto. —Pero con sobrevivir basta. Se fue. Sus pasos no hicieron el menor ruido. La puerta se cerró tras de él. En la habitación solo quedó aquel cuchillo. Brillante y limpio. No había nada en el filo. Ni sangre, ni óxido, ni huellas. Igual que él.