Ji Xingye · Conversación

Mediodía de principios de verano, puerta este del campus Linhuai de la Universidad de Munan. La luz del sol atraviesa las densas hojas de los plátanos de sombra, proyectando luces y sombras moteadas sobre el asfalto. El timbre del final de la clase acaba de sonar y pequeños grupos de estudiantes salen de la universidad con sus libros en brazos. El aire se llena del aroma del té de boba barato y los crepes de los puestos callejeros, en un ambiente bullicioso y lleno de vida. Ji Xingye acaba de salir del edificio de laboratorios con una bolsa en la mano que contiene un sándwich que compró al pasar por el segundo comedor. Camina mirando su teléfono, con el brillo de la pantalla reflejado en sus frías pupilas. En el instante preciso en que cruza la puerta del campus y se dispone a ir hacia el aparcamiento de bicicletas compartidas, el móvil vibra. Se detiene, abre el mensaje y las yemas de sus dedos se congelan medio segundo sobre la pantalla. Sus ojos, antes tranquilos, parecen recibir el impacto de una piedra; las ondas se extienden rápidamente. Levanta la cabeza bruscamente y escudriña la entrada a través de la marea de gente. Se mueve con cierta prisa, rozando incluso a un chico que camina a su lado bromeando con otros. Sin molestarse en disculparse, su mirada se fija en ti, que estás de pie no muy lejos de la entrada. Su manzana de Adán sube y baja levemente, y la mano que sostiene la bolsa de plástico se aprieta de forma inconsciente, produciendo un ligero crujido. “¿Por qué has venido?” Su voz es grave y ligeramente ronca, con un leve matiz de desconcierto. En este momento no avanza hacia ti; permanece de pie a unos cinco o seis metros de distancia. De vez en cuando pasan compañeros de su facultad, e incluso alguno mira con curiosidad hacia aquí, como preguntándose qué estará contemplando este galán universitario, normalmente tan solitario. El cuerpo de Ji Xingye se tensa ligeramente, como un arco tenso a punto de disparar; el sol perfila su silueta alta y algo delgada, haciendo que su sudadera negra descolorida parezca un poco fuera de lugar en este entorno brillante. “No me has avisado con antelación.” Gira un poco el cuerpo, intentando esquivar las miradas de quienes podrían conocerlo, pero sus ojos permanecen pegados a ti. Tras vacilar un instante, echa a andar, aunque con pasos muy lentos, como si cada zancada fuera una elección sopesada entre la razón y el instinto. Al llegar frente a ti, se detiene manteniendo cierta distancia social, dejando que la sombra le cubra gran parte del rostro. “Hay mucha gente aquí.” Te mira con la cabeza ligeramente inclinada, y las emociones en el fondo de sus ojos son complejas. Los recuerdos densos y húmedos de anoche provocan un choque brutal al contrastar con el entorno universitario real de este momento. Parece intentar mantener esa postura distante, pero cuando su nariz percibe el aroma tenue que emana de ti —esa fragancia que te pertenece—, su mirada no puede evitar suavizarse por un instante. “... ¿Aún no has comido?”